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她就在爷爷的坟畔搭了个简易草棚,把铺盖搬出来,睡在窝棚里,她在给爷爷守灵。在守灵的日子里,她常常对着爷爷的坟堆,一个人坐到半夜,不说话,不叹息。她只是对着天际淡淡的云彩出神,听山谷里各色小虫小兽出没时的动静。
有时候耳边恍然响起一串笑声,苍老,衰迈,是爷爷在笑。
当年,她没有名字。一个人怎么能没有名字呢?爷爷说:“就叫羽衣吧。”
“羽衣。”她重复着爷爷的话。渐渐地,神情里有了欢愉的成分。她几乎雀跃了起来。
长了这么大,还没有人正式给自己起过名字。
“就叫羽衣吧,”爷爷说,“华丽的羽毛衣裳,只有用世上百鸟的美丽羽毛才能编制出来的。”爷爷说完呵呵地笑。她也笑。她知道爷爷在和自己开玩笑。“到那时候,我家羽衣就是世界上最美貌,最招惹小伙子眼睛的姑娘。”
爷爷啊,就是喜欢开玩笑。穷中作乐,苦中寻欢。
她是一个被世人遗忘的孩子。
更是被江湖遗忘的小女子。
她抱着父亲留下的刀。那是一柄在鞘里隐隐啸鸣毫不安分的大刀。