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羽衣的爹就在这浓郁的春风里，狂舞大刀，直舞到筋疲力尽，像一只生命已经耗尽，枯萎的蝴蝶，落在清梁山谷里，永远躺了过去。他留给羽衣的，除了一把大刀，一本刀谱，便什么也没有了。
连片言只语也没有留下。
他是怀着怎样的心情死的，羽衣无法猜想。她对着渐渐冰凉的身子走神，爹爹吐出的血，在地面上扇面一样分布。谷中传出熟悉的禽鸣声，各种鸟儿在极力卖弄它们出色的喉咙。
羽衣听着耳畔的唧唧啾啾，许久许久。晌午过了，天色渐渐转为日暮。爹爹还在躺着，她做的苦苦菜，还搁在茅屋里，他竟然没有来得及吃下。
羽衣哀哀地哭起来，她发现自己其实是爱爹爹的，一直那么深切地爱着他，他是她在世上最后的亲人，她并没有那么恨他啊。
没有人告诉羽衣，接下来的日子该怎样过，她不知道，爹爹什么都没有交代，就猝然撒手而去。
幸好，多年来，她在孤苦的山谷里过活惯了，娘走了，爷爷走了，她已经慢慢适应了这种孤苦。
羽衣同样没有惊动山下的山民，一个人掘墓，抱起爹爹沉重的身子慢慢拖进墓坑，慢慢掩上土，慢慢堆起一个馒头一样的土堆。新鲜泥土的味道在风里飘散，她在坟前夜以继日地习练刀法。
追风刀三十六式，招数并不繁复，讲求的只是沉稳二字。她慢慢地回味，琢磨，将一个个动作连贯起来。慢慢地，她发现，原来这练武跟做饭一个道理，起初生疏，练的次数多了，渐渐就会上手，熟练。还能从中悟出一些以前不懂的道理。
