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酉时二刻，傅辛跨坐于崇文门外某家酒坊的长板凳上，一手端着茶碗，另一条胳膊搁在桌上，手指反复抠弄着桌面的木碴，发出“咔咔”的声响。
这酒坊不大，几根杆子支起一张大棚，斜阳照暖。
傅辛已经在这儿等了大半个时辰，心中焦虑难耐。面上或许还看不出什么，但他那放在桌上的右手指尖，却已被无数细碎的木屑刺破，渐渐沾染上血红的色泽。
一旁小二打扮的少年看不下去了，出言劝道：“少爷，那唐寅定是胆小怕事不敢来了，咱们还是回去吧？你的手都流血了……”
傅辛转脸冲他一笑，接着抬手便是一巴掌扇过去！
他指尖上还带着木刺，这一巴掌却丝毫也没有留力，将那少年扇得踉跄一步。少年脸上被木刺划破的同时，更多的木刺也深深嵌入了傅辛的指尖。
“聒噪，别忘了你现在是什么身份！”
傅辛看到少年惊惧的目光，毫不在意地收回手，重又望向酒坊外那通往崇文门的，满是黄沙的道路。
棚子里坐着的除了傅辛，还另外有两桌人，样子像是在这儿休息的车夫和旅人。但看到这一幕，这些人却丝毫不为所动，只是目光偶尔掠过那捂着半边脸的少年，眼里有几分同情和习以为常。
