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作为苏格兰西北部地区最负盛名的铁匠世家，罗伯逊家族流传下来许多关于铸剑的诗歌。其中很有名气的一首是这样说的：
听得见他抡起沉重的大锤，节奏分明，缓慢的敲响。
象教堂司事把晚钟敲动。
当夕阳渐渐沉向西方,如果你从敞开的门口向屋里张望；他们爱看那红红的炉火，爱听那鸣鸣吼叫的风箱，
补捉那爆出的火花点点，象打谷场上飞迸的谷糠。
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那是一个毫不起眼的街边小店，破破烂烂的木门直漏风，窗子上的玻璃也碎了两块。好不容易找来张破旧的牛皮纸，勉强挡住一半。
戴蓝伸手推开门，一股生铁、植物油和着酒精的味道扑鼻而来。说实在话，伏特加的味道倒是主要的。
在半梦半醒之间，西格诺里大叔睁开了通红的眼睛。僵硬的脖子连接着脑袋，像是胶片上的定格人物般傻在那里，一句话也说不出。
