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马克·吐温前台的工作人员似乎没认出博斯，虽然他确定那就是他以前替证人订房间时打交道的人。他个子很高，也很瘦，驼着背，好像负了千斤重担似的。他看来像从艾森豪威尔还当总统时就在那个柜台后面工作了。
“你记得我吗？我就在对面警局。”
“哦，记得，我没打招呼，因为我不知道你是不是便衣调查案子。”
“不，没在调查，我想知道你后面的大房间有没有空的？要带电话的。”
“你要吗？”
“是啊。”
“这回是什么人住？我不想再租给你那些帮派的家伙了。上次他们……”
“不是给那些家伙的，是我，我要一间房。”
“你自己要一间房？”
“是的。我不会在墙上乱画的。多少？”
那人好像一时不能接受博斯自己要一个房间，反应了几秒，才告诉博斯他有几个选择：三十美元一天，两百美元一周，以及五百美元一个月。博斯用信用卡付了一周的房费，紧张地等他刷了卡，幸好他还没超过限额。
“前面装卸货的停车位要多少钱？”
“那是不能出租的。”
“我想停在前面，这样别的房客比较不容易刮到我的车。”
他掏出钱，从桌面推了五十美元到那人面前：“如果有交警来查，告诉他们没问题。”
“好。”
“你是经理吗？”
“也是老板。二十七年了。”
“真是失敬了。”
博斯出去把他的东西搬进来。他搬了三趟才把所有东西搬进214号房。那间房在后面，两扇窗子对着巷子对面只有一层的建筑的背面。那栋平房里有两家小酒吧、一家成人电影院和一家廉价饰品店。当然博斯很清楚从他的窗子看出去不是花园景致，这家旅馆不是那种衣柜里备了浴袍、枕边放了薄荷的地方。这里跟那些把钱付给防弹玻璃后面的店员的地方比，只不过稍好一些。
一个房间里有一张床和一个矮柜，床单上只有两个香烟烧的洞，电视机牢牢地固定在墙上的铁条上。没有无线电视，没有遥控，也没有免费的电视周刊。另外一个房间里有一张陈旧的绿色长沙发，一张两人用的桌子，简单的厨房设备，包括一个小冰箱、钉牢的微波炉和一个双炉的炉灶。浴室在走廊的一头，白色的瓷砖黄得像老人嘴里的牙。
尽管环境如此破烂，他也希望只是短暂居住，但他还是尽量把这里弄得像个家。他把衣服放进衣柜，把盥洗用具放进浴室，设置了电话录音，虽然还没人知道他的电话。他决定明天早上打电话给电话公司，把他的电话转到这里来。
他把音响摆在五斗柜上，音箱暂时放在柜子两边的地上。然后开始在盒子里找CD，最后找到一张汤姆·威兹的《蓝色情人节》。他很久没听这首歌了，所以他放了这张。
他坐在床上靠近电话的地方听着，想了几分钟是否打电话到佛罗里达给洁斯敏。他不知道要说什么或者问什么，最后决定还是不打比较好。他点了一支烟，走到窗口，巷子里没什么动静。从那些房子的屋顶望过去，他可以看见不远处好莱坞运动员俱乐部雕琢繁复的屋顶。那是一栋很美的建筑，好莱坞仅剩的几栋之一了。
他拉上了有股味道的窗帘，转过身来打量他的新家。过了一会儿，他一把拉起床罩和被单，开始换上自己的床单和毯子。他知道这么做只不过是表示与过去的一点联结，却可以使他觉得比较不寂寞，也使他觉得自己应该知道下一步该怎么做，使他有几分钟不去想哈维·庞兹的事。
博斯坐在铺好的床上，靠着竖在床头的枕头，又点了一支烟。他看着两根手指上的伤，原先的疤已经长出粉红色的肉，伤口愈合得不错，他希望自己也能愈合，可是他有点怀疑。他知道他得负责，他知道他多多少少得偿还他的债。
他不知不觉把电话从床上拿起来，放在胸前，是那种手拨的老式电话。打给谁呢？说什么呢？他把电话放回去，坐了起来，他决定出去。
