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博斯把车停在拉普拉亚公园养老中心的访客车位后，走出车门。整栋楼都在黑暗中，只有楼上几间屋子透出灯光。他看了一下表，才九点半，他走向通往前厅的大门。
他觉得喉头有一点抽搐。在他内心深处，从他看完凶杀档案的那一刻，他就知道他的对象是康克林，最后他一定会找上门的。他要面对的是他认为可能杀了他母亲，而且利用他的地位和关系摆脱罪名的凶手。对博斯而言，康克林是他这一生失去所有东西的象征：力量、家庭和满足感。不管多少他调查过的人一再说康克林是好人，博斯都知道他这个好人后面深藏的秘密。他每走一步，心中的怨愤就多出一点。
门内一个穿制服的警卫坐在桌后，填一张从《时报》周日版上撕下来的填字游戏。他抬头看博斯，仿佛已经在等他出现。
“我是蒙特·金，”博斯说，“跟一位这里的住客阿尔诺·康克林约好的。”
“知道，他通知我了。”警卫看了夹板上的名字，把夹板倒过来，递给博斯一支笔，“他很久没有访客了，请在这儿签个名，他住907。”
博斯签了名，把笔丢在板上。
“现在有点晚了，”警卫说，“访客通常是九点离开。”
“这是什么意思？你要我走？好！”他把公文包举起来，“那么康克林先生只好明天自己推着轮椅到我办公室来拿这些东西。我是特别跑这一趟的，老兄，专程为他跑一趟的。你让不让我上去，我不在乎，但他可在乎。”
“好了好了！你等我说完，老兄。我只说了现在有点晚了，你就打断我的话。我会让你上去，没问题。康克林先生已经通知我了，这里又不是监狱。我只是说别的访客都走了，知道吧，大家都睡了。请你尽量保持安静，就是这些，你用不着乱开机关枪。”
“907，你说？”
“是的，我会打电话告诉他你就要上去了。”
“谢谢。”
博斯没有向他道歉，走向电梯。他马上丢开这个警卫的事，此刻他心中只有一个人。
这里的电梯速度和在这儿的住客速度一样慢，最后他总算到了九楼。他走过一个护理站，可是里面没人，值夜的护士显然被叫到住客的房里去了。博斯在长廊里走错了方向，他又折回朝另一头走去。走廊上的油漆是新刷的，即使在这样昂贵的地方，紧闭的门后面传来的尿味、消毒水味和一种封闭的气息都无法遮掩。他找到了907号，敲了一下门，他听到一个微弱的声音叫他进去，比耳语还要轻的声音。
博斯打开门，他看到的景象完全出乎他的意料。房间里只亮着床头桌上的一盏台灯，其他都在黑影中。床上坐着一个老人，背后垫了三个枕头，他孱弱的手上拿着一本书，鼻梁上架着一副可变焦眼镜。博斯觉得眼前最诡异的是被子在他腰部堆成一团，可下半身的地方却是平的。床上是平的，没有腿。更诡异的是床右边是他的轮椅，椅子上扔了一张格子图案的毯子，毯子下面竟有一双穿了黑色长裤的腿，穿着皮鞋的脚还在轮椅的脚踏板上。看起来像是他半个人在床上，半个人在轮椅上。博斯的表情显然表露了他的不解和诧异。
“义肢，”床上传来粗糙的声音，“两条腿都截了……糖尿病。我几乎什么都不剩了，只剩下一点老人的虚荣。这双义肢是为出席公共场合做的。”博斯走进光线之中。对方的脸像撕下的壁纸的背面，白中泛黄。他的脸如骷髅一般，眼睛在阴影中，耳边有薄薄几根头发。瘦骨嶙峋的手上长满斑点，爬着蚯蚓般的蓝色血管。他等于是个死人，博斯知道。他身上死亡的气息远远超过生气。
康克林把书放在桌上靠近台灯处。他似乎非常费力，博斯看到书名是《霓虹雨》。
“侦探小说，”康克林说，他絮絮叨叨地接下去，“我看侦探小说打发时间。我学会欣赏这类作品了，以前我对这些从来没什么兴趣的，没有花过时间。过来呀，蒙特，用不着怕我，我现在只是一个没用的老人。”
博斯走近一点，灯光照到他的脸。他看见康克林混浊的眼睛打量着他，看出他不是蒙特。他们已经很久没见过面了，可是康克林仍然看得出来。
“我是代替蒙特·金来的。”
康克林的头稍稍转了一下，博斯看到他的眼光落在床头桌上的紧急铃上。他一定也知道他没有机会也没有力气去按铃，他转过头来对着博斯。
“那你是谁呢？”
“我也在干侦探小说上干的事。”
“你是侦探？”
“不错，我叫哈里·博斯，我要问你关于……”
他停住了，康克林脸上的表情变了。博斯不知道他是惧怕还是认出了他的名字，可是确实有些不同。康克林的眼光对着博斯，博斯发现他竟然在微笑。
“希罗尼穆斯·博斯，”他低声说，“和那位画家一样。”
博斯缓缓点头，他现在恍悟他的惊讶并不亚于这位老人。
“你怎么会知道？”
