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“再过去三户，”老头说，伸手指点，“外面有许愿石井的那家。”
“非常感谢。”斯特莱克说。
他走上莱恩太太家的车道，眼睛的余光注意到，老头站在原地望着他，牧羊犬徒劳地往下坡拽着绳子。
莱恩太太的平房整洁庄严。门口的草坪和花圃里四处摆着迪士尼式可爱的石雕动物，建筑侧面的大门躲在阴影里。他手去抓门环，突然意识到自己下一秒就有可能与唐纳德·莱恩打个照面。
他敲了整整一分钟门，里面毫无反应。遛狗的老头走回来，站在莱恩太太门前，毫不掩饰地盯着斯特莱克看。斯特莱克以为他是后悔不该随便透露邻居的住址，特地走回来看着这个陌生大个子，免得他对莱恩太太不利。斯特莱克猜错了。
“她在家呢，”老头冲犹豫要不要再敲一次门的斯特莱克喊，“但她已经木了。”
“她什么？”斯特莱克边敲门边回喊。
“木了。脑子飞了。”
遛狗人向斯特莱克走了两步。
“她疯了。”他把当地方言翻译成英语。
“哦。”斯特莱克说。
门开了，门里站着一个脸色蜡黄、矮小干瘪的老太太。她穿着一件深蓝色睡裙，带着没有明确对象的敌意，抬头瞪着斯特莱克。她下巴上有几根硬邦邦的胡子。
“莱恩太太？”
她没有说话，只是用黯淡充血的眼睛瞪着斯特莱克。斯特莱克知道，那双眼睛曾经一定如鼬鼠般圆滑闪亮。
“莱恩太太，我想见见你儿子唐纳德。”
“不，”她突然异常愤怒地说，“不。”
她退后一步，用力撞上门。
“该死。”斯特莱克低声说。他想到罗宾。罗宾一定比他更能要赢得这位小老太太的欢心。他慢慢转过身去，琢磨着梅尔罗斯还有谁能帮上忙——他在一九二网站上查到其他几个姓莱恩的人——结果迎面撞上遛狗的老头。他已经不知何时走过来，正好奇又兴奋地看着斯特莱克。
“你是那个侦探，”他说，“你就是让她儿子坐牢的那个侦探。”
斯特莱克目瞪口呆。他无法想象一个素未谋面的苏格兰老头是怎么认出自己的。他现在的声名远远不足以让陌生人认出他。他每天走在伦敦街头时，完全没人在乎他是谁，也很少有人会把他和新闻报道里那个成功人士联系起来，除非是认识他或在他办案时听到他大名的人。
“哦，就是你！”老头说，更兴奋了，“我和我老婆都是玛格丽特·布尼安的朋友。”他见斯特莱克一脸茫然，解释道，“罗娜的母亲。”
斯特莱克用了几秒钟，才从浩瀚的记忆里拖出相关信息：莱恩的老婆名叫罗娜，就是他发现被捆在床上、盖着染血床单的那个年轻女人。
“玛格丽特在报纸上读到你的消息，就对我们说：‘就是这个人，救出我们家罗娜的小伙子！’你干得可真不错啊！老实待着，威利！”他冲使劲拽链子、朝着想回到街上的牧羊犬吼了一声，“哦，是啊，玛格丽特一直在跟踪你的消息，把报纸上所有报道都读了。你抓住了杀死那个模特姑娘的凶手——还有那个作家案子！玛格丽特从来没忘记过你对她女儿的大恩大德，从来没有。”
斯特莱克低声咕哝两句，暗自希望语气足够谦逊、感恩。
“你想跟莱恩太太谈点什么？他不会又干了什么吧，那个唐尼？”
“我想找到他，”斯特莱克打个马虎眼，“你知不知道他有没有回过这里？”
“哎哟，没有，我想没有。他几年前回来，短暂看望母亲。在那之后，我不记得他回来过。这个地方可小了，唐尼·莱恩要是回来了，我们都会听说的，你明白吧？”
“你觉得布尼安太太——是姓布尼安吧？——有没有可能知道些什么？”
“她会很高兴见到你，”老头激动地说，“不行，威利，”他又对低嚎的边境牧羊犬说，狗正努力把他拖向大门，“我给她打个电话吧？她住得离这儿不远，就在达尼克，隔壁镇。要我打个电话吗？”
“那太感谢了。”
斯特莱克陪着老头走到隔壁住宅，在一尘不染的客厅里等着。老头激动地讲着电话，声音压过牧羊犬越来越狂野的哀嚎。
“她这就过来，”老头一手捂着话筒说，“你愿意在我这儿见她吗？别客气。我让老婆泡点茶——”
