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“我从来没去过苏格兰。”尚克尔说。
斯特莱克怀疑他这辈子是否离开过伦敦。
“有什么消息？”
“他还在，”尚克尔说，不再打响指，从兜里掏出一包梅费尔，没问斯特莱克的意见，就用廉价打火机点着一支。斯特莱克在心里耸了一下肩，掏出自己的本森—赫奇牌香烟，向他借了个火。“我见过他的上线。那家伙说他在卡特福德。”
“他离开哈克尼了？”
“显然，除非他留了个克隆人假扮自己，本森。我可没查过他的克隆人。你再付一倍钱，我就给你查查去。”
斯特莱克觉得好笑，嗤了一声。不能小瞧尚克尔。他看起来像个重度吸毒者，总是动个不停的样子经常会让熟人都误以为他吸高了。实际上，他比许多下班后的企业家还敏锐、清醒，虽然本质上是个无可救药的罪犯。
“知道地址吗？”斯特莱克问，拿了本笔记本给他。
“还没有。”尚克尔说。
“他有工作吗？”
“他自称是什么金属乐队的演出经理。”
“但是？”
“拉皮条呢。”尚克尔实事求是地说。
有人敲门。
“有人想喝咖啡吗？”罗宾问。斯特莱克看得出，她故意把脸藏在阳光照不到的地方。斯特莱克望向她的左手：订婚戒指没了。
“谢了，”尚克尔说，“两袋糖。”
