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“我们不能阻止你，”沃德尔耸耸肩，“我是赞成的，因为你会把有用的消息告诉我，但我不觉得你还能问出什么。我们把能问的人都问过了，搜过凯尔西的房间，也拿走了她的笔记本电脑。我个人敢打赌，我们问的那些人什么也不知道。他们都以为她去参加实习了。”
沃德尔对咖啡表示感谢，对罗宾流露出特别热情的微笑（不过没得到回应），就此告辞。
“对布罗克班克、莱恩和惠特克，他连一个字都没提，”沃德尔的脚步声消失后，斯特莱克不满地嘟囔，“你也没告诉我你在网上东查西查。”他对罗宾说。
“没有任何证据表明她就是写信的女孩，”罗宾说，“但我确实觉得凯尔西会上网寻求帮助。”
斯特莱克站起身，拿起她桌上的咖啡杯，走向门口。罗宾不满地说：
“你就不想听听我发现了什么吗？”
他惊讶地转回身。
“不是关于她的网名？”
“不是！”
“那是什么？”
“我找到了唐纳德·莱恩。”
斯特莱克什么都没说，一脸茫然地站着，两手各端着一个咖啡杯。
“你找到了——什么？怎么找到的？”
罗宾打开电脑，叫斯特莱克过去，开始打字。他凑过去，目光越过她的肩头，盯着屏幕。
“首先，”她说，“我了解一下牛皮癣性关节炎的信息。然后……你看。”
她调出“捐呗”慈善组织的网页。页面上有张小照片，照片里，一个男人死死盯着镜头。
“他妈的，是他！”斯特莱克说，声音大得让罗宾惊跳起来。斯特莱克放下杯子，拽过一把椅子，打算坐下来好好看，结果碰翻罗宾的玫瑰。
“妈的——抱歉——”
“我不介意，”罗宾说，“你坐在这儿，我收拾一下。”
她让开位置，斯特莱克在她的转椅里坐下。
照片很小，斯特莱克点击放大。这个苏格兰人站在一个狭窄的阳台上，两边的护栏上长着茂密的绿草。他没笑，右臂下撑着根拐杖，那头四处乱翘的硬短发还覆盖在前额上，但颜色深了许多，不再是狐毛般的红色。他剃了胡子，皮肤上看起来有很多凹坑，脸颊比洛兰给的照片里瘦一些。但比起在拳击场上咬住斯特莱克、身材如大理石雕像般发达的那个时期，他还是胖了不少。他穿着黄色T恤，对右上臂的玫瑰刺青做了些改变：现在有把匕首刺入玫瑰，血滴图案一路蔓延至手腕。莱恩身后是一片排列并不对称的窗户，黑色和银色模糊成一片。
