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他的声音越来越低。
“布斯，”图基压低嗓门对我说，“快去打电话，找县治安官。”
“对，”新泽西来的傻瓜说，“应该的。可是，你们怎么了？好像遇见鬼了。”
图基说：“先生，耶路撒冷镇没有鬼。你让家里人待在车里了吗？”
“是的，我告诉她们待在车里。”他听上去有些委屈，“我没疯。”
你疯没疯，我可没法证实。
“你叫什么？”我问他，“我得向治安官报告。”
“拉姆雷，”他回答说，“杰拉德·拉姆雷。”
他和图基继续讨论，我去打电话。我拿起听筒，没声音，接连又试了两三次，还是没声音。
我回到他俩跟前。图基又给杰拉德倒了一点白兰地，这回，他很痛快地喝了下去。
“他不在家？”图基问道。
“电话坏了。”
“见鬼了。”图基说。我们互相看了看。外面，风越刮越猛，雪片噼里啪啦地敲打着窗户。
拉姆雷看看图基，看看我，又看看图基。
“我说，你们俩谁有车？”他问道。他又一次流露出担忧：“她俩不能让车子熄火，否则空调就不能用了。我油箱里的油大概只剩四分之一，我用了一个半小时……嘿，你们回答我好吗？”他站起身，一把抓住图基的衬衣。
“先生，”图基说，“我猜想，你的手已经不受你大脑控制了吧？”
拉姆雷看看自己的手，看看图基，然后把手放下。“缅因，”他的声调有些尖厉，把这个词说得像骂人，“算了，”他说，“最近的加油站在哪儿？那里肯定有拖车。”
“最近的在法尔茅斯市中心，”我说，“顺着门前的路往南走，大概要走三英里。”
“谢谢。”他的语气中透着一丝嘲讽。他一边系扣子，一边往大门走去。
“但现在可能已经关门了。”我补充了一句。
他慢慢转过身，看着我们俩。
“老家伙，你说什么？”
“他想让你知道，市中心的那家加油站，老板叫比利·拉里比，他开着铲雪车扫雪去了，你个傻瓜！”图基耐心地说，“嘿，在你去救人之前，不能先过来坐一会儿吗？”
他折回来，看上去既惶惑又害怕：“你想告诉我你们不能……那里没有……”
“我什么也没说，”图基说，“一直都是你在讲，如果你能停一停，我们可以合计合计。”
“那是个什么地方，耶路撒冷镇？”他问，“为什么路上都是积雪？周围连盏路灯都没有？”
我说：“耶路撒冷镇两年前被烧毁了。”
“没有重建吗？”他看上去不太相信。
“好像没有。”说着，我瞥了一眼图基，问道，“我们怎么办？”
“不能把她们丢在那里。”他说。
我走到他身边。拉姆雷已经走到窗前，看着外面漫天的大雪和漆黑的夜空。
“万一她们已经遭遇不测了呢？”我问。
“有这种可能，”他说，“但现在还无法确定。我得去拿书架上的《圣经》，你还戴着那个圣牌吗？”
我把十字架从衬衫里面拽出来，拿给他看。我生长在一个公理会家庭，但居住在耶路撒冷镇附近的人都喜欢戴点什么——十字架、圣科里斯托弗奖章，还有念珠之类的物件。因为，在两年前的十月份，那个小镇中邪了。夜深人静之时，图基酒吧的客人大都是些常客，大家有时会围拢在一起，议论此事。那里发生的一切好像是真的。你看，镇上的居民开始失踪。起先，几个人不见了，随后，一批人不见了，最后，大批人……学校关门了。近一年时间里，小镇渐渐空了。有些人搬到那里——大都是外地来的，就像坐在我们面前的这个傻瓜——我猜想，大概是那里的房价和地价便宜的缘故。可是，他们待不下去。搬来之后，没过一两个月，大部分人又陆续搬走了。剩下的……失踪了。后来，小镇被大火夷为平地。那年的秋天特别长，特别干燥。人们猜测，大火是从马斯滕庄园开始烧起来的，那个庄园建在一座小山上，俯瞰着乔伊特纳大道。可是，谁也不知道火是怎么烧起来的。甚至到今天，也一直是个谜。大火一连烧了三天，结果，那里太平了一段时间。后来，又开始了。
我只有一次听人提到“吸血鬼”这个词。里奇·梅斯纳，一个疯疯癫癫的家伙，卡车司机，运纸浆的，来自弗里波特。有一天晚上，他到图基酒吧喝酒。几杯下肚，他有些醉了。“耶稣基督！”随着一声喊叫，那个疯子站起身来。他身高约九英尺，下身穿一条羊毛裤，上身穿一件粗呢衬衣，脚蹬一双皮靴：“你们他妈的不敢说出来吗？吸血鬼！你们脑子里想的不就是这个吗？他妈的！你们就像一群被电影吓破了胆的小孩！你们知道撒冷镇那边有什么吗？想让我告诉你们吗？想让我告诉你们吗？”
“告诉我们吧，里奇！”图基说。此时，酒吧里鸦雀无声。屋内，灯光下，火苗噼里啪啦地在壁炉里跳跃；屋外，黑暗中，冻雨淅淅沥沥地拍打着窗子。“别卖关子了！”
“你们说那边有一群野狗，”里奇·梅斯纳说，“这就是你们的发现！你们，还有那些长舌妇编的故事，精彩得很呢！哼，八十刀，我到那儿走一遭，就在那栋你们说闹鬼的房子里住一夜。你们看，怎么样？有人愿意押注吗？”
谁也没搭腔。里奇喜欢吹牛，是个卑鄙的小人，酒鬼，大家伙不会在他的葬礼上落泪，但也不愿意看着他天黑之后去撒冷镇送死。
