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雷蒙德并没有约什么人。邻居们都不认识他，见过他的也很少。他迅速把轮椅移近五斗柜，拿出小型史密斯威森手枪，塞进轮椅侧面。敲门声又响了，声音更加急促。他大声回应：“等一下，马上来。”
他迅速扫视了一遍屋子，检查有没有犯罪证据，然后驾着轮椅来到门口，深吸一口气，稳住气息，打开门锁。
门外站着个男人，大约三十七八岁，金棕色的头发，鬓角有些灰白，一双蓝眼睛目光逼人，身着灰色的印花西服。他从西服内袋掏出皮夹子，把里面的盾形警徽举到雷蒙德眼前。“警察，”话音刚落，他便把皮夹子揣回衣袋里，“我是联邦调查局特工，史蒂夫·奎恩。我们正在这地方调查一起凶杀案。我可以进来吗？先生姓……”他盯着雷蒙德的眼睛，同时取出本子和笔，拿在手里准备记录。
“兰开斯特，”雷蒙德答道，他立即后悔租房时签上了电影人物的姓，但愿此人不会追问他的名字，“可是，这事儿我不清楚，恐怕家里有些乱。”警察用表情暗示他，这不是在跟他客气，于是他将轮椅后移，让出路来。“不过，当然可以。请进。”
警察跨进门，审视着屋子，就像这儿已经成了犯罪现场。“你认识名叫梅尔文·克兰茨的人吗？住在城那边儿的大学路。”
雷蒙德皱着眉，摇了摇头，一副想知道发生了什么事儿的表情。“很抱歉，我从没听过这个名字。”
“今天上午十一点，克兰茨先生的清洁工发现了他。有人在天花板上打进一根墙钉，用电线做了个绞索。克兰茨先生吊在上面。”
一股肾上腺素注入雷蒙德的血管，汗珠在他额头上显现。发给死亡画师的邮件还没有删除，就是恭喜他赢了一支枪的那一封。他的大脑开始高速运转，努力回忆自己还可能疏忽了什么。他清理掉所有指纹了吗？有几个人见过他敲门？
但这些都是他的内心活动。
在表面上，他显得很平静。他撇了撇嘴，同情地慢慢摇着头。“太可怕了，”他对警察说，“不过很抱歉，我不认识这个人。为什么你觉得我可能认识他呢？”他把双肘支在轮椅扶手上，两手交叠放在大腿上。他希望自己看上既担心又惊愕，很想知道事情的原委。他还希望警看不出他的心怦怦直跳，就像怀里揣着个小兔子。
警察的目光在屋内四处游移，然后转回来停在雷蒙德脸上。“他口袋里有张纸条，写着这儿的地址。”
雷蒙德眨巴了几下眼睛，直起上身，摊开双手。“依我看，我只能认为他搞错了地址，或许弄错了房号，因为我完全不认识他。不过，我只在这儿住了三个月，也许他认识我前面的房客。”
