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“她什么模样？”
“一身衣服有黑有白，主要是白的，戴一顶巴拿马草帽，上面系着黑白相间的带子。像你说的那样，她是个漂亮的金发女人。后来她叫了辆出租车去了车站。她的包是我提上车的。包上有姓名缩写，可抱歉我记不得了。”
“我很高兴你记不得，”我说，“那是大好事。喝一杯吧。她多大年纪？”
他洗了洗另一个杯子，给自己调了一小杯。
“这年头，女人的岁数可太难看出来了，”他说，“我想她大概三十，可能超过一点也可能不到一点。”
我从外套里掏出克丽斯特尔和莱弗瑞在海滩上的照片，递给他。
他定定地看了看相片，又把它从眼前拿开，闭上了眼。
“你不用上法庭作证。”我说。
他点点头。“我也不想去。这些金发小女人都是一个模子刻出来的，换一换衣服、光线或者化妆，就全一样或者说全不一样了。”他迟疑片刻，盯着照片。
“你在想什么？”我问道。
“在想照片里的男人。他到底来没来过呢？”
“继续。”我说。
“我想这男的在大厅里同她说过话，还一起吃饭了。是个人高马大的英俊家伙，身材好得像敏捷的轻重量级拳击手。他俩一块儿上的出租车。”
“你确定？”
他看了一眼床上的钱。
“行，什么价你才肯说？”我不耐烦地问。
他僵住了，放下照片，拿出口袋里的那两张钞票扔在床上。
“谢谢你的酒，”他说，“你去死吧。”他向门口走去。
