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该死，凯辛想，他在指向什么东西。
他朝着他手指的方向看了看，那里的床头柜上有沓便笺和一支钢笔，一支粗钢笔。他把它们拿过来，把那沓便笺放在辛戈轮椅的小桌板上，把笔放在他的左手里。辛戈笨拙地、颤抖着接过笔，用他那粗大的手指费劲儿地牵动着它。
“她怎么不告诉我你会写字，老板？那个护士？”
辛戈努力地在便笺上写字，他全神贯注地握着笔，但那钢笔不听他指挥，信笺也在桌板上动来动去，急得他额头上暴起了青筋。
凯辛伸手扶住便笺，辛戈在上面画着什么，可能是C，也可能是R，一些潦草的线条。他似乎用尽了全身的力气，无力地垂下手，闭上了眼睛。
凯辛静静地看着他。
辛戈睡着了。
