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楼梯尽头又是一对弹簧门，封锁着门后的世界。大块头用两根拇指轻轻推开门，让我们走了进去。这是一间狭长的屋子，不怎么干净，不怎么明亮，也不怎么欢快。房间角落的锥形灯光下，有几个黑人凑在赌桌旁边吆五喝六。右边靠墙的地方是吧台，剩下的空间主要用来放小圆桌。店里坐着几个顾客，有男有女，全是黑人。
赌桌旁的吆喝变成一片死寂，桌子上方的灯光倏然熄灭。整间屋子突然陷入沉默，气氛沉重得像注满水的船。一双双眼睛瞧着我们——都是栗色的眼睛，长在一张张灰色和深黑色之间的脸上。一颗颗脑袋缓缓转过来，嵌在上面的眼睛闪闪烁烁，用来自另一个种族的异样目光，死气沉沉地盯着我们。
一个高大、脖子粗壮的黑人背靠在吧台一端，他衬衣袖子上系着粉色袖箍，宽阔的后背上交叉着粉色和白色相间的吊裤带，从头到脚都是打手的模样。他缓缓把跷起来的那只脚放到地上，转过身瞪着我们。他从容迈开双腿，用大舌头舔着嘴皮。他的脸看起来饱经风雨，就好像经受过除了吊铲抓斗之外的一切击打。这张脸满是伤疤，没有棱角，肉质厚实，坑坑洼洼，鞭痕交错。这是一张无所畏惧的脸，但凡人们能够想到的事情，它都经历过。
他短短的小卷发透出一丝灰白，一只耳朵没有耳垂。身形魁梧，粗壮的双腿有点膝内翻(这对黑人来说并不常见)。他又舔舔嘴皮，摆出微笑，活动了一下身躯。他屈着膝盖，像上场的拳击手那样朝我们走来。大块头静静等候着他的驾临。
系粉色袖箍的黑人伸出一只结实的棕手，抵在大块头的胸口上。那么大的手，现在看起来就像一枚小小的铆钉。大块头一动不动。打手淡淡一笑。
“白人不准进，兄弟，这里只招待有色人种，抱歉了。”
大块头转转忧伤的灰眼珠，扫视了一圈屋内。他的脸蛋泛起一丝红润。“黑鬼的鸟地方。”他把怒火压在喘息声中说道，接着又抬高声调，“魏尔玛在哪儿？”他问那个打手。
打手干笑了两声。他开始观察大块头的衣着扮相，看了看大块头身上的棕色衬衣、黄色领带、灰色粗呢外套，以及外套上高尔夫球那么大的白色纽扣。他小心翼翼地转动着脑袋，从各个角度进行观察。他又低头瞧了瞧那双鳄鱼皮皮鞋。他似乎被逗乐了，并咯咯笑起来。我突然有点替他感到难过。他再次开口，轻声道：
“你说魏尔玛？这里没什么魏尔玛，兄弟。没有酒，没有妞，什么都没有。快滚蛋吧，白人伙计，滚出去。”
“魏尔玛原来在这儿上班。”大块头几乎自言自语地说，就跟他正孤身一人在森林里采摘紫罗兰似的。我掏出手帕，再次擦擦后颈。
打手突然放声大笑。“没错，”他一边说，一边快速回头看了看他的信众，“魏尔玛原来是在这儿上班，可现在不了。她退休了。嚯，嚯!”
“把你那见鬼的脏手从我衣服上拿开。”大块头说。
打手皱起了眉头。他不习惯有人这样对他讲话。他移开搁在大块头衬衣上的手掌，把它卷成一个形状和颜色同大茄子相仿的拳头。他得顾虑自己的事业、强悍的名声，以及他在这里确立的威严。他顾虑了三者片刻，结果犯了个错误。他突然扬起胳膊，挥出一记高速重拳，击中大块头的腮帮。屋内响起一片微弱的惊呼声。
他打拳的姿势不错。肩膀下垂，身体跟着摆动。拳头分量也很足，想要打出这样的拳头，平时得进行大量的练习。大块头的脑袋挪了还不到一英寸，他根本没打算挡下这一拳。大块头生扛住拳头，身体微微一晃，在喉咙里发出一声低吼，接着掐住了打手的脖子。
打手想用膝盖攻击大块头的腹股沟，然而却被大块头拽着脖子在空中转了一圈，让他那双艳俗的鞋子滑落到鳞片般粗糙的油地毡上。大块头从背后压弯打手的腰，腾出右手，拽住皮带。那根皮带像屠夫用的捆绳一样断开了。大块头把巨掌平放在打手的脊柱位置，一把揪住衣服，双臂旋转着、摇摆着、挥舞着，把打手飞掷过整个房间。三个人跳出航道。打手飞过一张桌子，摔在踢脚板上，动静大得恐怕在丹佛都能听到。他蹬了蹬双腿，然后就不动了。
“有些人，”大块头说，“就是不知道什么时候可以来硬的。”他转身面对我。“好了，”他说，“咱们来两杯吧。”
我们走到吧台旁边。孑然一身或三五成群的客人们，现在变成了安静的黑影，他们悄无声息地飘过地板，悄无声息地飘出楼梯口的对开门——悄无声息，就像草地上的影子。他们出去的时候，弹簧门甚至连晃都没晃一下。
