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顺山坡走到一半时，我向右一瞥，看到了他的脚。女孩晃了晃手电，让我看到了他的全身。刚才下坡的时候，我本来是可以找到他的，只是我光顾着弯腰用笔式手电检查地上的车胎印了，更何况当时手电能照亮的面积，不过25美分硬币那么大。
“把手电给我。”说着，我把手向背后伸过去。
她一声不吭，就把手电递到我手上。我单膝跪地，裤子外的地面又凉又湿。
他仰面朝天躺在一株灌木下，像包脏衣服那样瘫死在地。他的脸我已经认不出来了，头发被血染成黑色，金发上的优美起伏和血以及黏稠的灰色液体糊在一起，像原始丛林里的稀泥。
我身后的女孩喘着粗气，不过一言未发。我拿手电照照他的脸，他已经被打烂了。一只手僵硬地伸直，手指弯曲；风衣在身下压成半团，就跟人倒下时滚了几圈似的；双腿交叉在一起；嘴角淌出一丝污油般黢黑的鲜血。
“照着他别动，”说着，我把手电递给她，“如果你没犯恶心的话。”
她一声不吭地拿着手电，手稳得像老练的杀人犯。我又掏出自己的笔式手电，开始检查他的衣服口袋，尽量不去移动他。
“你不该碰他的，”她紧张地说，“应该先等警察过来。”
“没错，”我说，“巡警在刑警来之前不能碰他，而刑警在法医没检查完、摄影师没拍过照、采指纹的人没采完指纹之前也不能碰他。你知道这一般要用多久吗？好几个小时呢。”
“好，”她说，“你永远都对。我猜你就是那种人。把脑袋敲得那么碎，对方一定恨极了他。”
“我不认为这是私人恩怨，”我不快地说，“有人就是喜欢把别人的脑袋敲碎。”
“就像我什么都不懂似的，猜猜都不行。”她酸溜溜地说。
我翻了翻马略特的衣服。一边裤兜装着散钱、硬币和纸钞，另一边装着皮质钥匙包和一把小刀。左侧裤子后兜装着一个钱包，里面有更多的钞票、保险证、驾驶证以及几张收据。外衣口袋内有一盒用了不少的火柴、一把别在口袋上的金色钢笔、两块薄薄的细棉布手帕——质地和颜色都跟粉雪似的。我又找到一个珐琅烟盒，就是之前他从中拿出棕色金嘴香烟的那个。香烟的产地是南美，蒙得维的亚。另一边的外衣内口袋装着一个我之前没见过的烟盒，质地为锦缎，正反两面各绣着一条龙，边框是极细的仿玳瑁。我轻轻一摁钩锁，看到三支用橡皮筋绑在一起的超大号俄国香烟。我拿起一支来捏了捏，香烟又老又干又松，过滤嘴是中空的。
