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这是一间办公室，不大不小，干干净净，看起来挺像回事。屋内有个玻璃门书架，上面放了很多厚重的书。靠墙放着一个医药柜，玻璃消毒柜里放着针头和针管。宽阔、平整的办公桌上放着记事本、黄铜裁纸刀、一套钢笔和预约本，别的就没什么了，只有一对胳膊肘——那人正把脸埋在手里，坐在座位上沉思。
在他张开的黄指头之间，能看到沙褐色油头；头发紧紧贴在头皮上，就跟画上去的一样。我又向前迈出三步，他肯定从桌子上方看到了我的脚在移动。他抬起头看着我。塌陷、无神的双眼长在羊皮纸一样的脸上。他放下双手，向后一靠，面无表情地看着我。
他做了个无助又略带反抗意味的手势。之后，他放下双手，把一只手搁到非常靠近桌角的地方。
我又向前迈出两步，亮出了短棍。他的食指仍在朝桌角移动。
“电铃，”我说，“在今晚帮不上你。你的手下已经被我打晕了。”
他的眼神变得昏昏欲睡：“你病得很重，先生，病得非常重。我不建议你现在就爬起来到处走动。”
我说：“右手。”我冲那只手挥挥短棍，它就像受伤的蛇一样缩了回去。
我绕到桌子后方，无缘无故咧开嘴笑着。他在抽屉里放了一把枪，如我所料。这种人抽屉里总放着一把枪，而且掏出来总是迟一步，就算他们真掏出来的话。我把枪从抽屉里拿了出来。那是一把标准型号点三八口径自动手枪，没有我手上这把好，但用的子弹是一样的。我翻了翻抽屉，没找到子弹，于是就把那把枪的弹夹取了出来。
他暧昧地动了动，塌陷的双眼依旧显得悲伤。
“也许你在地毯下面还装了个电铃，”我说，“也许那还能把警察局总部的警监叫来，但最好别碰，在接下来的一个钟头，我会是个超级硬汉，谁敢走进那扇门，我就让他见棺材。”
“地毯下面没有电铃。”他说，他的声音里有一丝异国口音。
我取出他的弹夹，给我的空弹夹装上子弹。我取出他上到枪膛里的子弹，又把他的枪放到桌上。我把一枚子弹上到枪膛里，回到桌子另一边。
门上装着弹簧锁。我把门向后一拉，再向前一推，听到了锁咔嗒一响。门上还有个插销，我上好了它。
我回到桌子旁边，坐到一把椅子上，这用完了我最后一丝力气。
“威士忌。”我说。
他的双手开始乱动。
“威士忌。”我说。
他跑到药柜旁边，翻出一个贴着绿色印花税票的扁瓶子和一个玻璃杯。
“拿两个杯子。”我说，“你们的酒我喝过，差点没让我撞上卡特里娜岛。”
