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他凭什么，能这样坦然而残忍。
雨水从窗户缝隙爬进来，屋外的树木在风中摇晃，云很低，晦暗世界仿佛末日。
手指轻轻扣着书架的横木，温书继续听着那边的声音。
不多时，
“啊！”女人尖叫了一声。
男人顿时担心起来，“苏苏，怎么，你伤口裂开了？”她嗓音急切，从未那样关心一个人。
他从来不肯喊他书书，原来是心底早已经住了另一个“苏苏”。
温书另一只手捏紧那张照片，只觉得自己一定是世界上最可笑的人。
眼泪大滴大滴往下掉，那边的声音像诅咒，每一句都在她心尖上拿刀划，鲜血滴落，痛至淋漓。
…
“喏，你看这是什么，我给你准备的红色领带，我说了你很适合红色，喜欢吗？”
“嗯，喜欢。”
他们的对话悉数传来，一切所有，都在嘲笑温书。
哪里是不喜欢颜料，不喜欢画，只是不喜欢你画画；哪里是不喜欢小猫，只是不喜欢和你一起养；哪里又是不会喜欢人，只是不喜欢你。
一切的一切，桩桩件件，都在昭示她的可笑。
心疼得撕裂一般，温书着手背，拼力让自己不哭出声来。
她颤抖着手指挂掉电话，看了那照片最后一眼，盛京延搂着那姑娘亲吻，眼神缱绻，深情无限。
忽然弯腰开始猛烈地咳嗽，咳得温书眼泪直往下掉。
温书啊温书，过去十三年，你将自己活成了个笑话。
捂不热的冰川，自以为是的爱念，十二岁许下的心愿。
