金子！

满满一箱子，金灿灿、沉甸甸的金锭！

在冬日的阳光下，散发着让人迷醉的光泽。

现场一片死寂。

哪怕是见惯了大场面的房玄龄和长孙无忌，此刻也不禁倒吸了一口凉气。

还没等众人回过神来，第二口箱子、第三口箱子……接二连三地被打开。

白银！如雪般耀眼的白银！

玉器！色泽温润、雕工奇异的极品玉石！

玛瑙、珊瑚、象牙、香料……

一箱箱价值连城的宝物，就这么毫无保留地展示在众人面前，堆砌成了一座真正的金山银山。

而在......

殿外忽然起了风。

不是春风，不是秋风，是那种裹着铁锈味、卷着未散尽丹灰的朔风，呜呜地从太极殿高阔的门楣下钻进来，吹得烛火狂跳，金砖上倒映的龙影也跟着扭曲晃动，像一条被惊扰的活物，在群臣低垂的冠缨间游走。

李世民却挺直了脊背，任那风掀动他空荡的袖袍，任那风拂过他枯槁的鬓角——他非但不避，反而微微仰起头，喉结上下滚动了一下，仿佛在吞咽什么，又仿佛在迎接什么。

“王德。”他声音不高，却压过了风声，“诏书拟好了么？”

“回陛下……已誊清三遍，字字无误。”王德跪呈玉案，双手捧着那一卷明黄绢帛，指尖发颤，额头汗珠密布。那不是怕，是激动，是久旱逢霖的战栗。他伺候李世民三十年，从未见过陛下如此刻这般——瘦如柴骨，却亮如星火；病入膏肓，却气贯长虹。

李世民没接。

他只伸手，在那圣旨边缘轻轻一抚，指尖划过墨迹未干的“罪己”二字，顿了一息，忽而转首，目光如电，直刺阶下最末一位青袍小吏。

那人正是大理寺新调来的录事参军，姓杜，名如晦之侄，年不过二十三，面皮白净，此刻正死死攥着袖角，指节泛青。

“你。”李世民点他，“抬起头来。”

杜参军浑身一抖，硬着头皮仰面，双膝却仍牢牢钉在地上，不敢起身。

“朕听刘畅说，这半年里，你带着两个老狱卒，把丹房后巷那口枯井里的尸首，一具具拖出来，洗刷干净，登记造册，连指甲缝里的朱砂都未曾放过。”

杜参军喉头一哽，眼圈骤然红透：“回……回陛下，是……是太子殿下命臣做的。殿下说，妖道炼丹用童男童女心血为引，死一个，便是断我大唐一根筋骨。人死了，名字不能丢；骨埋了，账要记清。”

李世民沉默。

他慢慢抬起右手，那只手抖得厉害，枯瘦的手背上青筋暴起，像盘踞的老藤。他竟不是去拿圣旨，而是伸向自己胸前——那里，龙袍内衬之下，贴身藏着一枚早已褪色发脆的旧布片。

他艰难地解开领扣，指尖抠进衣襟深处，终于拽出那方巴掌大的粗麻布。上面墨迹斑驳，却依稀可辨几个歪斜稚拙的小字：“贞观三年，长安西市，杜小郎赠。”

——那是杜如晦临终前亲手缝在他中衣里的。

当年杜如晦咳血不止，弥留之际，只攥着李世民的手，喘着气说：“陛下……莫信长生……信律法……信人……信……”

话没说完，人就去了。

李世民一直没拆开这布片。不是忘了，是不敢。怕一拆，就再压不住那汹涌而来的悔与痛。

今日，他当着满朝文武，当着杜家血脉的面，把它掏了出来。

他没说话，只是将那方旧布，轻轻覆在那卷明黄圣旨之上。

“啪。”

一声轻响，像是一粒沙坠入深潭。

可所有人心都狠狠一沉。

房玄龄闭上了眼，长孙无忌垂下了头，李靖握刀的手背青筋暴起。他们懂。这不是追思，是祭奠；不是怀旧，是立誓。

许元站在龙椅侧后，始终未动，可他按在刀柄上的左手，五指缓缓松开又收紧，指节发出轻微的“咔”声。

李世民终于伸手，取过圣旨。

他没有递给王德，而是亲自走下丹陛。

一步