深夜。

一支车队在京城北方的官道上缓缓行驶。

车队不大，七八辆马车，车上堆着麻袋和木箱，看着像是寻常的商队，走了很远的路。赶车的人没有一个说话的，连马匹都像是被勒住了嘴，一声不吭。

...

都察院监的牢房是青砖砌成的，四壁沁着水汽，墙根处爬满暗绿霉斑。陈迹被推进最里间那间单人牢房时，铁链拖过石阶发出刺耳刮擦声，像钝刀割在骨头缝里。门哐当一声合上，落锁声闷得发沉，连回音都被厚墙吞了大半。他低头看了眼手腕上那副镣铐——玄铁铸的，两端各嵌一枚铜钱大小的铜铃，走动时叮当轻响，不刺耳，却无时无刻不在提醒：你已不是人，是物件。

牢房只有一扇尺许见方的小窗，糊着油纸，透进来的光泛黄浑浊。地上铺着干草，草下压着几块碎瓦片，角落堆着一只豁口陶碗、一盏将熄未熄的豆油灯。陈迹蹲下身，用指尖拨开干草，露出底下青砖缝隙——砖缝里嵌着半截断针，针尖朝上，锈迹斑斑。他不动声色地捻起断针，藏进袖口内衬夹层。

油灯芯噼啪爆了一声，火苗跳高半寸，映得他侧脸轮廓分明，下颌线绷得极紧，却不见慌乱。他缓缓盘膝坐定，背脊挺直如松，双手搁在膝上，掌心向上，十指微微张开。这是《青山引》第三式“坐忘”的起手姿——不是为了运气调息，而是为了记住此刻：镣铐的重量、铁链的凉意、油灯的焦味、霉斑的潮气、断针的粗粝……所有细节，都得刻进骨头里。

门外传来脚步声，不疾不徐，靴底踏在石板上的节奏像更夫打点。门上小窗哗啦推开，一只眼睛凑近，瞳孔浑浊，眼白布满血丝。是老狱卒刘三，五十出头，左耳缺了一块，据说早年替某位御史扛过罪，赏了副镣铐，也赏了这差事。

“新来的？”刘三声音沙哑，像砂纸磨铁。

陈迹没应声，只抬眼看了他一下。

刘三倒也不恼，从窗格里递进来一个黑陶罐：“糙米粥，加了盐。饿不死，也吃不饱。”罐子搁在窗台上，又推进来一块硬邦邦的麦饼，“嚼得动就嚼，嚼不动就泡着喝汤。”

陈迹伸手接过，指尖与刘三粗糙的手背擦过一瞬。刘三缩回手，忽而低声道：“武襄子爵，您昨儿还在棋盘街喝茶，今儿就在这儿喝粥了。”

陈迹舀起一勺粥，吹了吹热气，送入口中。米粒粗粝，咸得发苦，可他咽得极慢，仿佛在品一道名茶。“刘三爷从前跟过谁？”

刘三一怔，随即咧嘴笑了，缺耳处的皮肉跟着抽动：“嘿，记性真好。十年前，在左都御史府当过三个月听差。”

“齐贤谆？”

“正是。”

陈迹点点头，又舀一勺：“他革出族谱那日，你在场？”

刘三没立刻答，反倒是往左右瞥了两眼，才压低嗓音：“我在后门递茶水。齐老爷跪在祠堂前，手里攥着一卷家谱，手指头都抠出血了……可齐阁老没出来，一个字都没说。”

陈迹垂眸看着碗里浮沉的米粒：“后来呢？”

“后来啊……”刘三喉结滚了滚，“我辞了差，来这儿当差。齐家没人管我死活，倒是我那老娘，病得快断气那会儿，是齐斟酌亲自送药上门，还掏了二两银子。”

陈迹终于抬眼：“所以你今日递粥，不是看我爵位，是看他。”

刘三咧嘴一笑，缺耳处的褶皱挤成一道深沟：“小子，牢里不认爵位，只认活人。活人得吃饭，得喘气，得等天亮。您若想活到三法司开审那天，就得听我的——别碰那床草，草下面有蛇蜕；别喝井水，水缸底沉着半片砒霜；那盏灯里的油，掺了迷魂散，点久了人会糊涂。”

陈迹放下陶罐，抬手抹去唇边一点粥渍，动作不急不缓：“多谢。”

刘三摆摆手，刚要关窗，陈迹忽然道：“佘登科在哪儿？”

刘三手一顿，窗板卡在半空，阴影斜斜劈在他脸上，明暗交界处，那道旧疤显得格外狰狞。他沉默了足足三息，才缓缓道：“佘登科？没听过。”

陈迹没再问，只轻轻点头：“哦。”

刘三却没立刻关窗