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“此乃‘观星台’。”李纲微笑，“邹枫先生所建。铜管中嵌水晶镜片，可窥星轨，可测节气，亦可察敌踪十里。今晨已有哨卒报，黄河渡口有异动，疑是西夏细作。”

耶律大石默然良久，忽问：“先生……可有子嗣？”

李纲一怔，随即摇头：“先生云：‘吾身即道场，吾心即宗庙。’未曾娶妻，亦无弟子，唯收三十七名‘格物童子’，皆贫家子弟，日日习算、辨药、观星、酿酒，将来或为将，或为吏，或为匠。”

“三十七人？”耶律大石喃喃。

“正是。先生言：‘三十七者，北斗七星加二十八宿之数，取周天圆满之意。’”

耶律大石仰头，见碧空如洗，万里无云。他忽然想起昨夜烛下所写“邹枫”二字，墨迹已干，却仿佛仍在纸上灼灼燃烧。他指尖无意识掐进掌心，指甲深陷，渗出血丝——那血珠滚落，竟与今晨陶罐中悬浮的血滴，形状分毫不差。

回馆驿途中，暮色四合。耶律大石掀开车帘，见街角一家新开的“惠民酒坊”正卸货。伙计们抬下数十口新瓮，瓮上贴着朱砂红纸，上书两个大字：“邹记”。瓮盖掀开，辛辣酒气冲天而起，惊得檐下麻雀扑棱棱飞散。一只麻雀掠过车顶，翅尖扫过他额角，留下一点微不可察的湿痕——不知是汗，还是酒气凝成的露。

他缓缓放下帘子，车厢内瞬间幽暗。黑暗中，他听见自己心跳如鼓，一声声，竟与昨夜禁军踏步的节奏严丝合缝：“咚——嚓——咚——嚓——”

原来恐惧并非无声。它只是换了一种更精密的节拍，在血脉里奔涌不息。

他闭上眼，脑中却浮现出邹枫烧瓶中那滴血珠——悬浮于烈酒之中，不沉，不散，不腐，不灭，如一颗微小的、不肯跪下的星辰。

而此刻，汴梁城无数屋檐下，正有三十七双孩童的眼睛，在油灯下描摹着同一个字：邹。

一笔，一划，一横，一竖，皆如刀锋。

皆如火种。

皆如不可摧折的脊梁。