还不知道自己正走在死路上的，刻下名字。”

吴有德深深一揖，额头触到微凉的青石。他起身时，吴晔已走出十步之外。秋阳把他的影子拉得又细又长，像一根绷紧的弦，直直射向皇城方向。吴有德忽然想起昨夜自己辗转反侧时，无意翻出一本蒙尘的《庄子》，看到其中一句：“吾丧我。”——我不是我，我早已不是那个只知盘算利润的吴有德了。我是吴晔手中一支笔，是千竹坊里一缕烟，是赵元奴腕上那一道浅浅的纸痕，是阿砚炭条下那只歪斜却倔强的飞鸟。

他快步追上去，脚步踏在青石板上，笃、笃、笃，像在叩打一扇无人应答的门。可他知道，门后并非虚空。那里有七张宽案，有七盏清灯，有七双不同的眼睛，正等待被擦亮；那里有无数个“三升米”，正等待被称量；那里有汴京一百六十万生灵的呼吸，正等待被听见。

风掠过巷口，卷起地上几片枯叶，打着旋儿，扑向远处皇城朱雀门下那道森严的阴影。 shadows 里，似乎有什么东西，正悄然松动。