马魁神色复杂，望着陆泽离开时的背影，他的身体略显佝偻，现在终于是体会到‘英雄迟暮’的感觉。

马魁知晓陆泽少年老成，为人处世都不像是年轻人，谁能想到，今天晚上的他又被这个徒弟给上了一课。

王...

窗外的爆竹声此起彼伏，像一串串炸开的旧日残响，又似命运在暗处松开最后一道绳结。筒子楼的墙壁薄，隔音差，隔壁传来孩子被惊醒的啼哭、老人呵斥孙子别乱跑的脚步声、还有谁家电视里正放着春晚倒计时的喧闹——可这一切，都被沈墨耳中渐次模糊的嗡鸣盖了过去。

她靠在陆泽肩上，呼吸微促，手指无意识地勾着他毛衣袖口的线头，一扯，松了一小截。陆泽没动，只抬手将她额前一缕汗湿的碎发别到耳后，指尖温热，动作轻得像拂去一页泛黄纸上的浮尘。

沈墨忽然笑了，声音很轻：“我以前总梦见自己站在冰面上，底下全是黑水。我不能动，一动，冰就裂。可我又不敢跳下去……怕冷，更怕沉底以后，连浮上来喘口气的力气都没有。”

陆泽低头看她。灯光下，她眼尾泛红，不是酒意，是某种长久压抑后终于卸力的松弛。他没接话，只是把桌上那杯没喝完的酒推远了些，又从塑料袋里摸出一盒牛奶，插上吸管，递到她嘴边。

沈墨愣了一下，就着他的手吸了一口。凉的，甜的，带着一点奶腥气。她眨眨眼，睫毛在灯下投出细密的影：“你是不是早就知道我会这样？”

“不是知道。”陆泽说，声音低而稳，“是相信。”

沈墨怔住。她盯着他看了很久，久到吸管里的牛奶都快见底。然后她忽然伸手，指尖轻轻按在他喉结上，感受那一点微不可察的起伏。“你不怕我？”她问，“不怕我骨子里其实跟沈栋梁一样冷？不怕我哪天也变成吴文慈那样的人？”

陆泽反手覆住她的手背，掌心干燥厚实。“你不是他们。”他说，“你替他们活了太久，现在该为自己活一次了。”

这句话像一把钥匙，咔哒一声，打开了沈墨心底某扇锈蚀多年的门。她鼻尖一酸，却没哭，只是把脸埋进他颈窝，深深吸了一口气——是洗衣粉混着淡淡烟草的气息，干净、踏实、有人味儿。

屋外又是一阵噼啪巨响，烟花在夜空炸开，橘红的光透过窗纱，在墙上投下一瞬即逝的暖色涟漪。沈墨仰起头，嘴唇擦过他下巴，声音哑得厉害：“陆泽……我今天才真正明白，什么叫‘活着’。”

不是苟延残喘，不是隐忍求存，不是用十年光阴把自己锻造成一把藏在鞘里的刀。而是此刻，指尖触到他手腕脉搏的跳动，舌尖尝到辣锅余味的灼烧，耳畔是他呼吸与自己心跳渐渐合拍的节奏——鲜活、滚烫、不容置疑。

她解开自己毛衣最上面两颗纽扣，露出锁骨下方一小片雪白皮肤，那里有一道浅褐色的旧疤，细长如线，是十二岁那年沈栋梁用烟头烫的。“你看。”她声音轻得像叹息，“这疤本来应该更深的。那天他刚打完牌回来，手还沾着麻将牌的油渍。我说我不想去学琴，想跟同学去春游。他骂我忘恩负义，说家里供我吃供我穿，我连这点面子都不给他挣。”

陆泽没碰那道疤，只是用拇指指腹，极慢地、一遍遍摩挲她手腕内侧跳动的血管。“后来呢？”

“后来……”沈墨闭了闭眼，再睁开时，瞳仁里已没有半分阴翳，“我端起桌上那杯刚沏好的茶，泼在他脸上。水很烫，他惨叫着跳起来，抄起鸡毛掸子追我。我跑出大门，一直跑到桦钢厂后山的铁轨边，蹲在枕木上，看着夕阳一点点沉下去。那时候我就想，总有一天，我要让所有让我跪着的人，都给我站直了说话。”

陆泽静静听着，忽然起身，从自己背包里取出一个牛皮纸信封。他没打开，只是放在她手心：“这是傅卫军走前，托我转交给你的。”

沈墨一怔，指尖微微发紧。她撕开信封，里面是一叠泛黄的纸页，字迹稚拙却工整，是傅卫军十岁前写的日记本残页——纸张边缘焦黑卷曲，像是从火里抢出来的。最后一页上，用铅笔画着两个歪歪扭扭的小人，手拉着手站在太阳底下，旁边写着：