未落，她已退开，转身去拿蜡烛。火苗腾地窜起，在她眸中跳跃，像两簇小小的、永不熄灭的火焰。

陈拾安握着那罐冰凉的橘子汽水，看着她剪影被烛光拉长，投在墙壁上，像一幅未完成的、正在生长的素描。

他忽然觉得，十四岁的春天，原来真的可以这样甜。

甜得让人想把时间，一寸一寸，都细细嚼碎了咽下去。

甜得让人相信，有些名字，注定要被写进同一本日历的同一页，被同一阵风吹拂，被同一场雨淋湿，被同一束光照亮，被同一颗心，永远、永远，轻轻念起。