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……他完全有机会将我射杀，可是他没有。他倚着树干，静静地休息。也许他迷路了，他走不出茫茫戈壁，他需要一个伙伴同行。也许在死亡面前，他认为，所有人都是伙伴。他端起步枪向我瞄准，他的手指只需轻轻一勾，我就将悄无声息地倒下。他瞄了很久，这样的时间甚至可以杀死然后肢解一头水牛。我解下肩上的步枪，他没有开枪；我拉动枪栓，他没有开枪；我射出子弹，他没有开枪；我冲了上去，他没有开枪；我将刺刀捅进他的肚子，他没有开枪。也许最后一刻，他后悔了，他想开枪，可是，晚了。死去之前，他拼尽全身力气，为我掏出一块巧克力。他想干什么？将巧克力送给我？让我将巧克力捎给他的未婚妻？我不知道。总之他死去了，像一位猎人终被他的猎物杀死。他死以后，我在那里坐了很久，直到他的身体彻底冰冷。他的下巴有一颗痣。他甚至没有长出男人该有的喉结……他其实，还是个孩子。我检查了他的步枪，枪膛里，子弹排列整齐……
即使多年以后，他也需要将这段经历反复地讲——他的国家需要这样的英雄和故事。可是每一次，他都能想起曾经被忽略的细节。那些细节有时是眼神，有时是巧克力，有时是子弹，是呻吟，是砂土，是尸体……那些细节让他恐惧，让他在梦里，一次次与那个死去的孩子如影相随。
终于，他紧紧闭上嘴巴。他不再向任何人讲起那段经历，他劝自己说，那经历属于别人，与他无关。
可是，没有用。那个死去的男孩夜夜与他纠缠，终有一天，在夜里，他痛苦地死去。他用刀子将自己拉开，从小腹，一点一点往上，终达咽喉。
临死前，他对自己说，他终于，找到了我。
祖国
老人坐在沙发上，身边坐着他的外孙。电视上气氛热烈，山呼海啸。主持人说，这不是比赛，这是战争！他的话让老人不屑地撇撇嘴，扯淡。
这是战争？老人喃喃自语，战争会有这么多观众？我们误入丛林，周围死寂一片。似乎连苍蝇都没有一只，可是我们知道，对方的狙击手无处不在。我们走，走得很慢。我们爬，爬得很小心。我们猫腰，我们卧倒，我们匍匐前进，我们屏住呼吸，我们把耳朵紧贴地面。没有人，没有任何动静。你从来没有听过的静，一片叶子掉落地上，发出轰隆一声，就像引爆一个地雷。我们战战兢兢地站起来，端着枪，往前走。噗一声响，有人倒下了。他躺在地上嚎叫，向肚子里塞着打结的肠子。他求我们帮他，他说，再给我一枪。
我知道这是比赛，老人对外孙打断他的话非常不满，不过跑上几千米。你看看他们的装备，运动汗衫，运动短裤，专业跑鞋，说不定还服用了兴奋剂……我们呢？钢盔！水壶！子弹夹！掉了扣子的军装！饥肠辘辘！我们趴在草地里，不敢动。中枪的兵还在嚎叫，他喊他的妈妈，喊他的妻子，喊他的女儿，喊他的祖国，喊我们。他啃着青草和泥土，他的嘴巴变成绿色。他求我们补他一枪，他说你们都是我的亲爹。他嚎了很久，声音小下来；他小着声音嚎了很久，终于只剩下喘息；他喘息着抽搐很久，终于不动。他是睁着眼睛死去的，他肯定恨我们。可是我们帮不了他，稍一抬头，就会像他一样死去。
他们跑得都很快，老人说，那是因为，他们是在跑道上，我们是在丛林里；他们是职业运动员，我们是临危受命的战士。之前我们是农民，是学生，是修鞋匠，是教书先生，是医生……我们听从祖国的召唤，远离故土，来到前方。我们趴伏很久，终于有人跳起来，端着枪往前冲。他喊叫着冲向一棵大树，他把那棵树当成了敌人。他用匕首疯狂地戳那棵树，他把那棵树削成了筷子。又是噗一声响，他就倒下了。他被子弹掀开脑壳，他的脑袋冒着丝丝白气。一只眼球滑进嘴里，被他咬得喀喀作响。他吃掉自己的眼球，他一边吃一边冲我们笑。他入伍以前，是一家眼镜店的学徒。
你在听吗？老人问他20岁的外孙，你不用紧盯着那个运动员，他跑得快，或者跑得慢，不过成绩不同罢了。可是在战场上，跑得快，就是生；跑得慢，就是死。你机智敏捷，你骁勇善战，没有用，一点用处也没有。稍不留神，你就会死去。你相信运气吗？战场上无处可藏，你只好相信运气。我们逃出丛林，经过一条小河。我们认为危险过去，却再一次中了埋伏。到处都是子弹，子弹悬浮空中，静止不动，你乱跑乱蹿，甚至稍微一动，就会撞上去。你让自己不动，你看手榴弹在空中炸开，你盯着弹片一丝一毫地接近你，慢慢扎进你的身体，一点点切开你的喉咙，你想躲，可是躲不过去。河水里漂着孤零零的脑袋和残肢，树桠上挂着的撕成长条的军装和缓缓蠕动的粉红色肠子，树杆上爬着密密麻麻的白色蛆虫和一蹦一跳的丝丝肌肉。
