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“那是为什么？”我问。
她叹了口气。“这重要吗？”
“我喜欢听故事，”我说，“我有二十分钟。”
“这和你无关。是关于我自己的。”
“那你在干什么？”
“是的。我在干什么？”
“丹尼尔·霍夫曼快死了。你知道的，不是吗？而本杰明·霍夫曼会接班？”
她耸耸肩。“我也不太清楚。”
“为了追逐金钱和权力而毫无内疚地欺骗她需要欺骗的人？”
科丽娜突然站了起来，走到窗前。看着下面的街道。点了根烟。
“除了内疚那一点，其他的都没错。”她说。
我听着。周围很安静。我意识到时间已经过了午夜，现在是圣诞夜了。
“你只给他打了电话？”我问。
“我去了他的店里。”
“他同意见你了？”
我能看到她吐烟时噘着的嘴映在窗上的轮廓。“他是个男人。就像其他男人一样。”
我想到了磨砂玻璃后面的阴影。她脖子上的淤伤。很新鲜。你有多瞎？那些殴打。屈服。羞辱。是她想要这样的。
“费舍曼是个已婚男人。他给了你什么？”
她耸耸肩。“没什么。暂时没有。但他会给的。”
她是对的。美貌胜过一切。
“我回家时，你看起来那么震惊，不是因为我受伤了，而是因为我还活着。”
“两者都是。不要以为我对你没有感情，奥拉夫。你是个好情人。”她发出短促的笑声，“一开始我以为你不是那种人。”
“哪种人？”
她只是笑着。狠狠地吸了一口烟。烟的头部在窗边的半明半暗中发着红光。我想如果在那一刻，下面的街上有人抬头望，他们可能会以为自己正看着一个塑料管，试图模仿温馨的家庭生活，幸福的家人，圣诞的氛围。他们可能会想象上面的人拥有自己希望的一切。他们过着人们应该过的那种生活。我不知道。我只知道我会这么想。
“哪种人？”我重复了一遍。
“强势。我的国王。”
“我的国王？”
“是的，”她笑了，“我还以为得阻止你一段时间。”
“你在说什么？”
“这个。”她说着往下拉上衣，露出肩，指着那块淤伤。
“那不是我弄的。”
她把往嘴里送的烟停在半空中，怀疑地看着我。
“不是你？你觉得是我自己弄的吗？”
“我告诉你，不是我。”
她轻轻地笑了起来。“得了吧，奥拉夫，这没什么好羞愧的。”
“我不打女人。”
“不，让你这么做更难，这个我承认。但你喜欢掐我。等我让你开始这么做之后，你真的很喜欢。”
“不！”我用手捂着耳朵。我能看到她的嘴唇在动，但什么也听不见。不值得听。因为故事不是这么发展的。从来不是这样的。
但她的嘴一直在动。就像海葵一样，我曾经学过，它的嘴也是肛门，反过来说也对。她为什么在说话，她想要什么？他们想要什么？我现在又聋又哑，我再也没有工具来解读他们——正常人——不断产生的声波，像冲刷珊瑚礁而后消失的海浪。我凝视着一个毫无意义、毫无连贯性的世界，人们只是拼命地过着每个人得到的生活，本能地满足每一个病态的欲望，抑制着对孤独的焦虑以及意识到自己必死后的垂死挣扎。我知道她的意思。就，这，些？
我抓起床边椅子上的裤子穿上。其中一条裤腿因为血和脓液而变得僵硬。我猛地从床上站起来，拖着伤腿穿过房间。
科丽娜一动不动。
