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另一张照片滑过桌面。“泰特斯·门罗。两边膝盖、两边手肘中弹。”
“不是故意的。”
“但是很痛。不致命。”
伊丽莎白吞咽着，觉得想吐。
马什注意到了。“我要你看看每一张照片。”
“这些照片我看过了。”
“这可不是随机乱打的枪伤，警探。”
“我以为他们有枪。”
“膝盖。腹股沟。手肘。”
“当时很暗。”
“十八枪。”
“那个女孩一直在哭。”
“十八枪，都射中了会引起最大痛苦的部位。”
伊丽莎白移开眼睛。马什往后靠，蓝色的眼珠一片冰冷。“两个人死了，警探。”
伊丽莎白缓缓转回头来，她的眼睛毫无情绪，看起来就像是死人的。“两个禽兽。”她说。
“你说什么？”
心跳两下后，她才小心地说：“两个禽兽死了。”
“丽兹！上帝啊！”
戴尔似乎要冲上来，马什举起一手阻止了他。“没事的，队长。麻烦你待在原来的地方。”他把注意力转回丽兹身上，双手摊在桌上。“你折磨过这两个人吗，警探？”他举起一张血淋淋的照片，轻轻放在她面前。伊丽莎白别开眼睛，于是他又放了两张。都是解剖照片，特写。伤口很清楚，而且是彩色的。“布莱克警探？”
伊丽莎白站起来。“我们谈完了。”
“你还不能走。”
她把椅子往后推。
“我还没谈完，警探。”
“我谈完了。”
她转身。汉密尔顿站起来，但马什说：“让她走吧。”
伊丽莎白拉开门，戴尔还没来得及阻止，她就走出去了。她挤过那群旁观的警察，里头有她的朋友，也有她的敌人，还有些脸孔似乎很陌生。整个大办公室褪成一片灰色，人们喃喃说着她不在乎或不明白的话。一切都是那个地下室。里头充满石头和布料，尖叫和鲜血。她听到自己的名字，但那不是真的。整个世界只有开枪后的烟和铁丝及倩宁交缠的手指……
“丽兹！”
湿滑的皮肤和疼痛……
“丽兹，该死！”
那是贝克特，感觉上好遥远。她没理会他擦过她身上的手指，直到来到警察局外头，呼吸到新鲜空气，她才发现他一路跟着自己下楼来。眼前有汽车和黑色的柏油地面，然后贝克特抓住她的手腕。
“我不想谈。”
“丽兹，看着我。”
但她没办法。地面上有一摊汽车漏出来的油。阳光把那一小摊油照得发亮，像熔化的铁水，而这正是她的感觉：仿佛她骨头中的所有坚硬都被抽掉了，仿佛她也熔化了。“别再打电话给我，查利。好吗？别打电话给我。别跟着我。”
“你要去哪里？”
“不知道。”她说，但这是谎话。
“或许你该跟威尔金斯谈一谈。”
“我不会去找他的。”威尔金斯是局里的特约心理医师，每隔一天就会打电话来，而她每次都谢绝他的服务，“我很好。”
“你一直说你很好，但你看起来好像一阵强风就能把你刮跑。”
“我很好。”
“丽兹……”
