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“这是又要停职的意思吗，老板？”
“不要多想，乔，我晚点再打给你，让达夫接电话。”
凯辛把听筒递给了达夫。
“他怎么说？”霍普古德好奇地问。
“他说唐尼的案子暂时先放一放。”
“是吗？”霍普古德的声音里多了股小人得志的劲儿，撇着嘴唇说，“那你们就不需要这间舒适的办公室了吧？”
冒着绵密的细雨，达夫和凯辛沿摄政街走着。在酒吧里买了啤酒，到旁边充斥着一股油味的昏暗小饭馆里坐了下来，他们是那里唯一的客人。
达夫仔细读了那张折叠菜单，食指从头到尾一条一条滑过列表上的菜品。“十二道主菜。”他说，“后厨起码需要三个人才能忙得过来。”
“在城里，”凯辛说，“需要三个混日子的大厨，而在我们这儿只要一个经验丰富的姑娘就能搞定。”
“一份牛排三明治，”达夫说，“他们能做成什么样？他们能做得多难吃？”
“他们能应对任何挑战。”
一个穿着绿色罩衣的老妇人从后面的一扇门走了出来，拿着一个记事本站在他们旁边。她不时地吮吸着漏风的牙齿，听起来好像是洗碗盆里最后一点脏水流进了堵塞的排水沟里。
“两个牛排三明治，谢谢。”凯辛说道。
“吧台那边才有。”她说，眼睛凝视着墙壁，“这个区域不卖三明治。这才是饭馆的菜单。”
“我们是警察。”凯辛说道，“我们需要一些私人空间聊点公事。”
她这才低头看向凯辛，对着他笑了笑，露出那歪歪扭扭的牙齿：“哦？是吗？那好吧。这儿的警察我都认识，你来这儿是办布戈尼那个案子的吧？”
“工作的事情不能讲。”
“该死的土著杂种。”她的脸上浮出了些许阴森，“才死了两个，你们为什么不再多杀一些土著狗，最好把那地方炸平，就像对巴格达那样……”
“你做三明治的时候可以把肥肉切下来吗？”达夫打断了她，“非常感谢！”
“你不喜欢吃肥肉？没问题。”
“再加点番茄。”
“放在三明治上吃？”
“我们土著习惯这么吃。”达夫说。
