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汤姆停下来，骑在栏杆上，扭头用惊诧的小眼睛望着斯佩德。
斯佩德说：“你看过他了。我能看见的你都看见了。”
汤姆依然望着斯佩德，模棱两可地点点头，收回跨过栏杆的那条腿。“他的枪插在腰上，”他说，“没开过火。他的大衣系着纽扣。衣服口袋里有一百六十几块钱。萨姆，他在工作对吧？”
斯佩德犹豫片刻，点点头。
汤姆问：“所以？”
“他应该在跟踪一个叫弗洛伊德·瑟斯比的男人。”斯佩德说，复述了温德利小姐描述瑟斯比的那番话。
“原因？”
斯佩德把双手插进大衣口袋，对汤姆眨了眨睡意蒙眬的眼睛。汤姆不耐烦地重复：“原因？”
“一个英国人，有可能。不知道具体混哪一行。我们想弄清楚他住在哪儿。”斯佩德黯然一笑，从口袋里抽出一只手，拍拍汤姆的肩膀，“别逼我了。”他把手塞回口袋里。“我去通知迈尔斯的老婆。”他转过身。
汤姆瞪着他，张开嘴又合上，什么都说不出来，他清清喉咙，卸下脸上的怒容，用沙哑但柔和的声音说：“他就这么没了，够惨的。迈尔斯有他的缺点，和我们其他人一样，但要我说，他肯定也有他的好处。”
“我也这么觉得。”斯佩德赞同道，声调里完全没有任何感情，他走出小巷。
斯佩德到布什街和泰勒街路口的通宵药店借用电话。
他摇了个号码，等了一会儿，然后对着听筒说：“宝贝儿，迈尔斯中枪了。对，他死了……听我说，你别激动……对……你得去告诉爱娃……不，我他妈才不去呢。只能交给你了……真是好姑娘……还有，别让她来办公室……告诉她，我会去找她的——唉——回头吧……对，但别替我做什么承诺……就这样。你真是个天使。再见。”
斯佩德再次打开吊碗灯，铁皮闹钟说现在三点四十。他把帽子和大衣扔在床上，走进厨房，带着一个红酒杯和一瓶百加得朗姆酒回到卧室里。他站在那儿倒了一杯喝掉。他把酒瓶和酒杯放在桌上，面对着它们坐在床沿上，开始卷香烟。酒过三巡，他正在点第五支香烟，这时临街大门的门铃响了。闹钟指着四点半。斯佩德叹口气，从床上起来，走向卫生间门口的内线电话。他按下开临街大门门锁的按钮，嘟囔道：“麻烦的娘们儿。”站在那儿瞪着黑色的电话盒子，呼吸不太规则，面颊潮红。
走廊里传来电梯门打开又关上的咔啦咔啦声。斯佩德又叹了口气，走向通往走廊的公寓门。外面铺着地毯的楼板上响起柔和但沉重的脚步声——两个男人的脚步声。斯佩德脸色一亮，眼神不再充满厌烦。他飞快地打开门。“你好，汤姆，”他对先前在布里特街交谈过的高个子啤酒肚警探说，然后对汤姆身旁的男人说，“你好，警督。请进。”
两人一起点点头，谁也没说话，走进房间。斯佩德关上门，带他们来到卧室。汤姆坐进窗口沙发的一头。警督坐进桌子旁的一把椅子里。警督是个结实的小个子，脑袋浑圆，剪短的斑白头发和剪短的斑白胡须底下是一张四方脸。他戴着五块钱的金领带夹，领口有个秘密社团的精致镶钻徽章。
斯佩德从厨房拿来两个酒杯，连他的酒杯一同斟满百加得，递给两位访客一人一杯，然后拿着他那杯坐在床沿上。他表情平静，看不见一丝好奇。他举杯道：“祝破案顺利。”然后一饮而尽。
汤姆喝完他那杯酒，把酒杯放在脚边的地上，用沾着黄泥的食指擦擦嘴。他盯着床脚，像是在回忆能让他隐约想起点什么的事情。警督盯着酒杯看了十几秒，抿了一小口，把酒杯放在胳膊肘旁的桌上。他不慌不忙地用冷酷的视线扫视房间，然后望向汤姆。汤姆不安地在沙发上动了动，没有抬起头，问：“萨姆，你通知迈尔斯的妻子了吗？”
斯佩德说：“嗯哼。”
“她情绪怎么样？”
斯佩德摇摇头：“我对女人一窍不通。”
汤姆柔和地说：“一窍不通个屁。”
警督用双手按住膝盖，向前俯身。他的绿眼睛盯着斯佩德，视线格外严苛，就仿佛他的眼睛靠机器对焦，不拉操纵杆或按电钮就不会移开。“你带的是什么枪？”他问。
“不带。我不怎么喜欢枪。不过办公室里当然备着呢。”
