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他舔舔嘴皮，躯体沉在我的手臂上，一句话也不说。一抹灰暗在他黑亮的脸蛋上蔓延。
“这家伙是狠角色。”我说，“而且喝了酒，情绪容易激动。他在找一个原来认得的女孩。这里原来是白人的地盘。听明白了？”
酒保又舔了舔嘴皮。
“他离开了很长一段时间。”我说，“有八年。他不明白八年意味着什么，虽然我宁肯他觉得那相当于一辈子。他认为这里应该有人知道那女孩的下落。听明白了？”
酒保慢慢说道：“我还以为你们是一伙的呢。”
“我身不由己。他刚才在下面问了我几句话，就把我拽上来了。我们素昧平生。不过，我可不喜欢被别人扔进扔出。你在下面藏着什么？”
“一把枪管被锯短的霰弹枪。”酒保说。
“小心点，那可是违法的。”我低声说道，“听好了，咱俩在一条船上。你还有别的枪吗？”
“还有把手枪，”酒保说，“藏在雪茄盒子里。别攥着我的胳膊了。”
“别担心，”我说，“挪过来点。慢慢来，靠边站，现在可不是掏家伙的时候。”
“去你的，”酒保不信地说，并把疲惫的身躯压在我的胳膊上，“去——”
他突然住口。他眼珠在转，脑袋一缩。
赌桌旁紧闭的门后发出一声钝响。有可能是关门的声音。但我不那么认为，酒保同样如此。
酒保僵在原地，大张着嘴。我仔细听着。没传来其他动静。我快步移到吧台尽头。再耽搁就来不及了。
那道门砰的一声弹开，驼鹿马罗伊从里面箭步冲出来，突然停下，双脚钉在地板上，露出宽绰而苍白的笑容。
他手里握着一把柯尔特军用点四五手枪，像握着玩具。
“谁都不许摸裤兜。”他安逸地说，“把脏手放在吧台上。”
