一切混乱的终结 The End of the Whole Mess (第3/5页)

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“听我的，波比。”我说，我虽然还在微笑，但笑容已经没那么灿烂了，“把盖子放回去，用嘴说就行了，可以吗？回头再演示给我看。我的房东人很好，但公寓管理员是个大块头的男人婆，抽雪茄，比我重三十磅。她——”

“你会喜欢的。”波比说，就好像没听见我在说什么，这习惯和他的十指梳头法一样，我早已熟悉。他待人并不是缺少礼数，而是经常会完全沉浸在一件事情里。我拦得住他吗？该死，拦不住。再说，能看见他回来已经很让人开心了。我是说，我当时就觉察到会出乱子，但每次和波比待上五分钟，他就能催眠我。他是扶着橄榄球的露西，信誓旦旦说这一次肯定没问题，而我是查理·布朗，冲过去抬脚就踢。<a id="ch7-back" href="#ch7"></a>“其实你很可能早就见过了——杂志和电视上的野生动物纪录片里有这些画面。没什么特别的，但看起来很了不起，因为人类对蜜蜂有着完全非理性的偏见。”

奇怪的是，他说对了，我确实见过这种画面。

他把手伸进匣子，放在蜂巢和玻璃之间。不到十五秒，那只手就像戴上了一只黑黄相间的活手套。我有一瞬间陷入了全感回忆：坐在电视前，身穿连袜睡衣，抱着帕丁顿小熊，离上床睡觉还有半小时（波比还要过几年才会出生），看着一个养蜂人让蜜蜂覆盖他的整张脸，惊恐、厌恶和着迷五味杂陈。蜜蜂首先聚拢成刽子手的头罩，然后被他拨拉成怪诞的活胡子。

波比突然皱眉，然后咧嘴苦笑。

“被蜇了一下。”他说，“长途旅行害得它们还有点生气。我搭一位女保险推销员的飞机从拉普拉塔到韦科——她有一架古老的派珀小熊，然后搭某个通勤小公司的飞机到新奥尔良，好像叫什么混球航空。转机转了能有四十次，但我向老天发誓，真正让它们发疯的是从垃圾迪亚来这儿的出租车。德国投降后的城堡之路都比第二大道的路面平整。”

“我说，波比，你最好还是把手拿出来。”我说。我担心会有蜜蜂飞出来——我仿佛看见自己拿着卷起来的杂志，花几个小时满屋子追打蜜蜂，好像它们是老监狱电影里的逃犯。但蜜蜂没有飞出匣子，一只也没有，至少现在还没有。

“放轻松，老霍。你见过蜜蜂蜇花吗？听说过这种事吗？”

“你哪儿长得像一朵花了？”

他放声大笑。“妈的，你以为蜜蜂知道花是什么样子的吗？哈哈，不可能！它们不知道花是什么样子，就像你我不知道云朵是什么声音。它们只知道我有甜味，因为我的汗液中含有蔗糖二氧芑……还有另外三十七种二氧芑，这还只是我们有所了解的成分。”他若有所思地停了下来，然后继续说道，“我必须承认，今晚我存心把自己弄得有点儿甜。我在飞机上吃了一大盒樱桃夹心巧克力——”

“波比，我的天！”

“——在出租车上吃了两大块南瓜糖。”

他把另一只手也伸进匣子，小心翼翼地拨开蜜蜂。我看见他在清理干净蜜蜂前又皱了一下眉头，然后把盖子放了回去，不禁松了一口气。他的两只手上各有一个红色肿包：左手在虎口位置，右手紧贴掌根幸运线。他被蜜蜂蜇了，但我明白他要我看的是什么：至少有四百只蜜蜂落在他手上，但只有两只蜇了他。

他从牛仔裤兜里掏出小镊子，走到我的书桌前，推开文字处理机旁的一叠手稿，拉过聚光台灯，摆弄片刻，让灯光在红木桌面上聚成一个小光斑。

“写什么好东西了吗，老狗？”他随口问道。我后脖颈汗毛直竖。上次他叫我老狗是什么时候？四岁还是六岁？妈的，想不起来了。他用镊子从左手上轻轻夹出一根细如鼻毛的小刺，放在桌上的烟灰缸里。

“写一篇关于艺术品造假的文章，给《名利场》的。”我说，“波比，你这次到底在搞什么名堂？”

“能帮我把另一根刺夹出来吗？”他把镊子和右手伸向我，露出抱歉的笑容，“我一直觉得，既然我这么聪明，应该能左右开弓才对，但我左手的智商依然不足六岁。”

还是我那个波比老弟。

我在他身旁坐下，接过镊子，拔出红色肿包上的蜂刺，肿包贴着的幸运线对他来说应该叫倒霉线才对。我给他拔刺的时候，他向我讲述蜜蜂和黄蜂有什么区别，拉普拉塔的水和纽约的水有什么区别，还有——该死！——有了他的神水，再加上我的小小帮助，就能解决所有问题。

唉，于是我那个聪明而疯狂的大笑老弟又一次扶起了橄榄球，而我又一次冲了上去，但这也是最后一次了。

“蜜蜂只在迫不得已的情况下才蜇人，因为那样它们自己也会死。”波比淡然说道，“记得那次在北康威吗？你说人们自相残杀是因为原罪？”

“记得。你别乱动。”

“好，假如真的存在原罪，假如真的存在上帝，他爱我们，愿意让自己的儿子上十字架，但同时又要送我们下导弹满天飞的地狱，只是因为某个蠢女人咬了一口坏苹果，那么，诅咒其实就在这儿：祂把我们造得更像黄蜂，而不是蜜蜂。——嘿，老霍，你怎么不拔？”

“你别乱动，”我说，“我就能给你拔出来。你要是特别想指天画地，那我先等着好了。”

“好吧。”他安静下来（相对而言的），我努力给他拔刺。“蜜蜂就像神风敢死队，老狗。你看那个玻璃匣子，蜇我的两只蜜蜂已经死了。蜜蜂的刺就像钓钩，是有倒刺的，刺进去很容易，但向外拔的时候会带出它们的内脏。”

“好恶心。”我说，把第二根刺扔进烟灰缸。我看不见倒刺，因为我的眼睛不是显微镜。

“这正是蜜蜂的特殊之处。”他说。

“那还用说。”

“但黄蜂就不一样了，黄蜂拥有光滑的蜇刺，愿意蜇你多少下就蜇多少下。蜇到第三或者第四下，毒液就用完了，但只要它们愿意，就能继续在你身上扎窟窿……它们确实就是这么做的，尤其是虎头蜂，就像我带来的这一种。必须用镇静剂才行，我用的这种叫诺可松。会让它们难受很久，因为它们每次醒来时都特别疯狂。”

他严肃地望着我，我这才看清他的黑眼圈，意识到我从没见过弟弟这么疲惫的样子。

“这就是人们彼此争斗的原因，老狗。没完没了，不停争斗。因为我们有光滑的蜂刺。但现在你看。”

他起身到背包前翻找片刻，取出一个眼药水瓶，打开蛋黄酱瓶，用眼药水瓶吸了几滴他提纯的德州水。

他拿着眼药水瓶走向装有黄蜂窝的玻璃匣子，我注意到这个匣子的顶盖有点儿不一样，上面有一小块能拉开的塑料滑门。我不需要他告诉我那是为什么；处理蜜蜂的时候，他敢直接取掉顶盖，但若要和黄蜂打交道，他就不想冒险了。

他捏了一下眼药水瓶上的黑色橡胶球。两滴水落进蜂窝，被水打湿的黑点几乎立刻消失。“等三分钟左右。”他说。

“什么——”

“别问，”他说，“到时候你自然能看到。三分钟。”

趁着这三分钟，他读了我那篇写艺术品造假的文章，虽说我已经写了二十多页了。

“很好。”他放下稿纸，“还真不错，老哥。不过你应该读一下十九世纪商业大亨杰伊·古尔德用赝品莫奈画作装饰私人火车会客车厢的事情，太他妈逗了。”他一边说，一边掀开了黄蜂匣子的顶盖。

“天哪，波比，别闹了！”我喊道。

“还是那么胆小。”波比笑着说，把蜂窝从匣子里拿了出来，蜂窝呈暗灰色，和保龄球差不多大。他用双手抓着。黄蜂飞出来，落在他的手臂、面颊、额头上。一只黄蜂飞向我，落在我的前臂上。我一巴掌打死了它，尸体落在地毯上。我吓坏了——魂不附体。肾上腺素流遍全身，眼珠子都快从眼窝里钻出来了。

“别弄死它们。”波比说，“从它们可能对你造成的伤害来说，你这么做和杀婴儿没什么区别。我想表达的就是这个意思。”他把蜂窝在两只手之间扔来扔去，仿佛那是个超大号的垒球。他把蜂窝抛到半空中。我惊恐地看着他，黄蜂在客厅里飞来飞去，仿佛巡航的战斗机群。

波比小心翼翼地把蜂窝放回匣子里，坐进我的沙发。他拍拍身旁的位置，我走了过去，精神已经被他催眠。黄蜂到处都是，地毯上，天花板上，窗帘上。有五六只在大屏幕电视上爬来爬去。

在我坐下之前，他赶开了沙发坐垫上的两只黄蜂，免得被我的屁股压死。它们立刻飞走了。黄蜂快活地飞来飞去，快活地爬来爬去，动作敏捷，没有半点拖泥带水的感觉。就在波比说话的当口，它们渐渐找到了飞回纸质蜂窝的路，在上面爬了一会儿，纷纷钻进顶部的洞口，消失得无影无踪。