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我耸了耸肩。也许我只是难过，也许我感到不安。拥有一些简单而确凿的东西能让人好受一点，一种不可磨灭的出生的印记，一座比天空更恒久的穹顶。神父的笑容中掠过一丝阴霾。他也无数次梦想成为一个欧洲白人。此刻，比方说，他最想要的就是剪去长发，剃光胡须，洗净教袍，方便之后出现在希科莫的军营。谁知道呢，他们也许会接受他作为随军神父？他会在野外主持弥撒，为病人祈祷，化解罪恶，为临终的人涂上圣油。他将完全变成那个他们从来不让他成为的人：一个葡萄牙神父。
我不明白，这简直不可理喻。那些真挚的爱意，自我的退却，都化为乌有了吗？我这样问他。鲁道夫指着教堂说：
“现在话说得够多了。”他说，“趁我还没忘，我有一样东西要交给你。”
“哀痛？我解脱了，我的孩子。”
他从长袍的兜里掏出一封折起来的信。
我能想象神父无尽的哀痛：他很可能再也见不到比布莉安娜了。当我尝试安慰他时，他却诧异地说：
“你的父亲把这个留给你。”他解释说。
“我不知道，神父。我害怕那种对我索取甚多的爱情。还有，我不知道他现在在哪，也不知道还能不能再见到他。”
“我的父亲来过这？告诉我：他好吗？他去了哪？”
“中士呢？”鲁道夫问。
