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“我能区分哪些非洲人能进入天国，区分这些可怜的黑人……”
我几乎认不出自己的声音。我像是被一只无形的手推了一把，才注意到自己在和圣地亚哥·达·马塔对峙。我又问了一遍。男人笑着问：
“这算什么？”上尉打断说，“现在所有人都学该死的瑞士人开始维护黑鬼了吗？”
“哎呀，哎呀，这是哪里来的美人啊？比安卡女士，您可别说这是您家的姑娘？”
“我能区分人、非人，区分底层、上层，区分穷人……”
“你把我兄弟穆瓦纳图葬在哪里了？”我坚持问，麻木又盲目。
“这些家伙通通一个样。神父分得清楚吗？”
“呦，这小猫的爪子还挺尖！”圣地亚哥的声音里染上一种恶毒的直白。“你是从哪学会说我的语言的，我的小母鸽？你能教我说你的语言吗？”
上尉的手伸向手枪。他为神父的话感到气愤，对方的不敬着实冒犯到了他。上尉深吸一口气，换了一种求和的语气：
我闭上眼睛，想起亡母的忠告。“他们不是在羞辱你。”她说，“而是你的人民、你的种族。假装自己是水，是一条河。水和灰烬一样，我的孩子，谁都伤害不了它。”这是希卡齐·玛夸夸传授给我的智慧，那是离世不久的母亲。因为我在外人眼中从不无辜。我皮肤的颜色、头发的质感、鼻子的宽大、嘴唇的厚实，这一切都是我背负的罪孽。这一切都在阻碍我成为真正的我：伊玛尼·恩桑贝。
正当他准备进入教堂，神父公然拦阻了他的去路：“有些人不配进去。”
我偷瞄了一眼父亲，徒劳地希望他能以罕见的勇气，对抗承认杀害他儿子的凶手。但卡蒂尼·恩桑贝表现得一如既往：识趣地服从，两眼观地，双脚和泥土融为一体。也许他的脉搏里鼓动着不为人知的喧嚣。仅此而已。
“我以为衣服是假的，狗屎！因为在这里，我亲爱的朋友，这里什么看上去都像假的。就拿您来说，您哪里像个货真价实的神父？”
圣地亚哥·达·马塔打了个响指，让士兵列队。“这里得要点规矩！”他命令说。他让人把葡萄牙的旗帜升上教堂的塔楼。神父表示反对。中士试图提出帮忙，但上尉双臂一挥，仁慈地说：
“那是把假枪。”神父厉声反驳说，“你没看见他穿的军装吗？”
“你就不必了。”
