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整片天空都会让我想起马尔塞洛。他对我说：“我要数星星。”然后便一个个地触碰我的雀斑。他的手指标记着我的双肩、后背、胸部。我的身体就是马尔塞洛的天空。而我并不会飞，不懂得将自己交给那种数星星的慵懒。在性爱方面，我从未感到随心所欲。可以说，那是一片陌生的区域，一种未知的语言。我的拘谨并非只是单纯的羞怯。我是一个手语翻译，无法将内心诉说的欲望转化成身体的姿态。我是吸血鬼口中的一颗坏牙。
更晚一点，当火舌平静下来，只剩下一片深灰色的海洋。没有风，漂浮的颗粒像黑蜻蜓一样停留在碳化的龙爪茅上。这可以是世界末日的景象，但对我来说，却恰恰相反：这是大地的分娩。我想要大声喊出你的名字：
我又回到了床头的桌子前，为了直面黑情人的脸庞。在拍照的那一刻，她的眼神沉浸在我丈夫的眼睛里。这种眼神发亮，就像房屋入口处的光。或许正是这样，有一种眩目的眼神，或许正是这样，马尔塞洛才总是渴望着她。说到底，这并非是性。而是感觉到被渴望，哪怕只是短暂的伪装。
今天早上，我远远地看着火灾。在河流的另一边，大片区域顷刻烧毁。并非大地变成了火海，而是空气本身在燃烧，整片天空都被魔鬼吞噬了。
在非洲的天空下，我变回了女人。大地、生命、水，这些是我的性别。天空，不，天空是阳性的。我感觉天空在用他的每一根手指触碰我。我在马尔塞洛的温情中入睡。在远处，我听到巴西人应和着希科·塞萨尔<sup><a id="note23" href="#note23n">[2]</a></sup>的节奏：“如果你看向我，我会轻柔地消融，像火山中的雪。”
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我想要住在一个能够梦到雨的城市。在那个世界，下雨就是至高的幸福。而我们每个人都在下雨。
这是我的矛盾：当你在时，我不存在，被无视。你不在时，我不认识自己，很无知。只有当你在场时，我才是我，只有当你缺席时，我才拥有我。现在，我知道了。我只是一个名字。一个只能在你口中燃烧的名字。
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你看到当我写信给你时，是多么渺小了吗？正因为如此，我永远也不可能成为诗人。面对缺席时，诗人会变得伟大，仿佛缺席是他的神坛，而他比词语更大。而我不是，缺席会令我沉沦，失去与自己的联系。
今天晚上，我进行了那个仪式：脱光衣服，阅读马尔塞洛以前的信。我的爱人写信方式如此深刻，在阅读的过程中，我甚至能感觉到他的手臂紧贴着我的身体，我的裙子似乎已经被解开，衣物掉落在我的脚边。
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“你是个诗人，马尔塞洛。”
你为什么从不写信？我最想念的并非阅读你的文字，而是用刀划开信封的声音，信封里装有你的信件。这样，我就能再次感觉到灵魂的温存，像在某处剪断一条脐带。可我错了：没有刀，没有信。没有任何分娩，也没有任何人分娩。
