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“他该把他脑袋里的东西倒进去。”约翰逊说。
“去吧，”谢播德说，“去躺会儿。”
下一扇房门开着。谢播德自从妻子过世，就睡在那间房里。光秃秃的地板上摆着一张简朴的铁床，角落里堆着一堆“小联盟”棒球队服。一张卷盖式大书桌上散落着纸张，纸张上随意压着他的几只烟斗。约翰逊默默地看着屋内，皱了皱鼻。“猜猜是谁的房间？”他说。
孩子继续弯着腰待了会儿，之后抬起头，茫然地看着父亲。
下一扇房门关着。约翰逊打开门，头伸进昏暗的房间。百叶窗是关着的，空气憋闷，有股淡淡的香水味儿。宽大的老式床，巨大的梳妆台，镜子反射着微光。约翰逊猛地打开门边的灯，穿过房间走到镜前向镜中张望。亚麻桌旗上放着一把银梳和一只发刷。他拿起梳子梳头，将额前的头发梳得溜直，再向旁边一歪，希特勒的发型。
“好了，”谢播德说，“好了。你控制不了。擦擦嘴，去躺会儿吧。”
“别动她的梳子！”孩子说。他站在门口，脸色苍白，气喘吁吁，似乎他正眼睁睁地看着圣殿遭到亵渎。
男孩儿开始向后退，突然向前倾倒，在盘子上方大张着嘴。谢播德又叹了口气。全倒出来了，蛋糕、花生酱、沙司——一摊甜兮兮的烂糊。男孩儿弯着腰，在盘子上方作呕，又吐出来一些，之后就张着大嘴等着，好像在等接下来要被呕出的心脏。
约翰逊放下梳子，又拿起发刷刷了下头发。
“就知道你会这么做。”谢播德说。“听着，”他降低了声调，几乎是在恳求他，“假如你有幸真的赢了一千美元，难道你不想把钱花在那些不如你幸运的孩子身上吗？难道你不想给孤儿院买些秋千什么的？难道你不想给可怜的鲁弗斯·约翰逊买只新鞋？”
“她死了。”孩子说。
“存着。”孩子用肩头抹了把鼻涕。
“我不怕死人的东西。”约翰逊说。他打开最上面的抽屉，手伸了进去。
“要是有一千美元，你会做什么？”
“把你那又大又肥的脏手从我母亲的衣服上拿开！”孩子高声喊道，气都要喘不上来了。
“一千美元。”
“别激动呀，亲爱的。”约翰逊喃喃地说。他拿起一件皱巴巴的红色圆点上衣又扔了回去。接着扯出一条绿丝巾，在头顶转了几圈，任其飘落到地板上。他的手继续向抽屉深处摸索。过了一会儿，手出来了，抓着一件褪色的束身衣，四条金属撑条晃来晃去。“这定是她的鞍子。”他仔细查看后说道。
“什么奖？”
他颤巍巍地拿起束身衣晃了晃，将束身衣系在腰间，跳来跳去，金属撑条也随之起舞。他打起了响指，胯左右摇摆。“去摇滚，摇摇又摆摆，”他唱了起来，“去摇滚，摇摇又摆摆。那女人还是不开心，拯救不了我那见鬼的灵魂。”他转着圈，跺着那只好脚，畸形脚歪向一边，跳着舞出了房门，经过呆若木鸡的孩子，沿走廊向厨房走去。
“赢奖。”
半小时后，谢播德回家了。他把雨衣撂在门厅的一把椅子上，走到客厅门口，猛然停下脚步，顿时容颜大改，神采飞扬。约翰逊那黑黑的身影坐在一张粉色高背软椅上。他身后的那面墙，从地板到天花板摆满了书籍。他在看书。谢播德眯起眼睛。那是一卷《大英百科全书》。他看得那么入迷，头都没抬。谢播德屏住了呼吸。这个环境对男孩儿堪称完美。他必须把他留在这儿。他必须想个法子。
总是在卖东西。他有四只一夸脱大的罐子，装满了他存下的五分、十分的钢镚儿，每隔几天他就从柜子里拿出来数一遍。“你卖种子做什么？”
“鲁弗斯！”他说，“见到你太高兴了，小伙子！”他伸出双臂跑向前去。
孩子用手臂擦了擦眼睛。“卖种子。”他咕哝道。
约翰逊抬起头，面无表情。“哦，你好。”他说。他尽量不去看那只手，但谢播德一直不肯放下手来，他只好不情愿地握了握。
“你今天打算干什么？”谢播德问，想换个话题。
对这种反应，谢播德早有准备。这是约翰逊的一种伪装，永不表现热情。
男孩儿蔫头耷脑，似已筋疲力尽，但一行行的泪水又淌下面颊。
“你怎么样？”他说，“姥爷对你好吗？”他坐在沙发边缘。
“你不知道没有她，我也孤独吗？”谢播德说，“你以为我一点都不想她吗？我想，但我没有坐在那儿垂头丧气。我在忙着帮助别人。你什么时候见我干坐着，只考虑自己的难处？”
“他死了。”男孩儿冷冷地说。
