赵军或可少存三成。”

谢玄笑了，笑声低哑：“三成？够了。只要活着的，便是种子。”

远处，桓氏立于高台，望着两个年轻身影在暮色中交谈。他身后，一面尚未升起的军旗在风中猎猎作响，旗面素白，未书一字。但所有人都知道，那上面终将绣出什么——不是桓字，不是顾字，而是“晋”字。一个被五胡铁蹄践踏多年、却从未真正熄灭的晋字。

而此刻，在洛阳城头，顾恺之正披着薄氅，独立寒风。他脚下，是刚被修复的函谷关箭楼；他眼前，是姚苌前锋燃起的十里连营篝火。火光映亮他清癯的脸颊，也照亮他腰间那枚新授的振威将军铜印。印文尚新，棱角锐利，硌得他肋骨生疼。

他没有回头，只对身旁亲兵道：“传令，今夜起，函谷关所有箭楼，彻夜悬灯。灯油加倍，灯芯加粗。再令邙山各烽燧，每柱烽火旁，增置三面铜锣。若见敌骑逼近十里，第一通锣；逼近五里，第二通；逼近三里，第三通——锣声一起，不必等将令，箭楼弓手，尽数登垛。”

亲兵不解：“长史，夜悬明灯，岂非为敌军指路？”

顾恺之终于侧过脸，月光下，他眼中竟无半分惧色，只有一种近乎悲悯的平静：“灯若不亮，他们怎知此处有人守？锣若不响，他们怎信此处真敢战？姚苌要的，是一个胆怯的洛阳；我要给他的，是一座醒着的城。”

他仰头，深深吸入一口凛冽空气，仿佛要将整个中原的寒气都纳入肺腑：“去吧。告诉将士们——今夜之后，函谷关不再是一座关，而是一只眼睛。它睁着，就没人敢闭眼睡觉。”

风骤然猛烈，卷起他袍角，猎猎如旗。那面素白的旗，仿佛已在洛阳上空，无声招展。