记，指尖颤抖着抚过冰凉的皮肤。

就在这时，身后传来一个清脆的童音：“爹！娘说让你快回家吃饭！锅里的红烧肉要凉啦！”

他霍然转身。

一个扎着羊角辫的小女孩站在田埂上，手里攥着一束野雏菊，仰着小脸，眼睛弯成了月牙。

那眉眼，那笑容，那微微翘起的小鼻尖……

和前世老婆，一模一样。

吴闲张了张嘴，喉咙干涩得发不出任何声音。

小女孩却已蹦跳着跑近，一把抓住他粗糙的大手，奶声奶气地抱怨：“爹的手好糙呀，比爷爷的还糙！娘说，等哥哥从吴闲回来，就能带咱们一起去玩啦！”

“吴闲……”吴闲喃喃重复，心脏狂跳如擂鼓。

小女孩用力点头，把野雏菊塞进他手里：“嗯！哥哥说，吴闲可好玩啦！有会飞的猴子，有会喷火的龙，还有……还有好多好多，说不完的故事！”

吴闲低头，看着手中那束沾着晨露的野雏菊。花瓣嫩黄，花蕊金灿，在阳光下折射出细碎光芒。

他忽然明白了。

所谓“吴闲”，从来就不是一个地方。

而是——

所有被讲述过、被相信过、被深爱过的故事，所共同构筑的……人间。

他缓缓抬起左手，腕上绘卷印记在阳光下泛起温润光泽。那卷轴，正随着他心跳的节奏，极其轻微地……舒展着。

一寸，又一寸。

仿佛，正等待着一支笔，落下第一道墨痕。

而远方农舍的炊烟，依旧袅袅升腾，融入澄澈的蓝天。