岳飞抱拳，声震河风：“末将，领命！”

宗泽忽而大笑，笑声苍凉却激越，惊起滩头一群寒鸦：“好！好一个‘生门’！不言灾而备灾，不言溃而筑门，不言逃而立信！吴烨，你这妖道，倒比那些满口仁义的士大夫，更懂何为‘道’！”

吴烨却未笑。他望着黄河浊浪，忽然道：“先生，我昨夜卜了一卦。”

宗泽敛容：“如何？”

“卦象大凶。”吴烨声音轻如叹息，“上坎下艮，水山蹇。蹇者，难也。利西南，不利东北。然……”他抬眼，目光灼灼如星，“卦辞末句曰：‘往蹇来誉’。”

宗泽默念一遍，瞳孔骤然收缩。

“往则蹇，来则誉。”吴烨一字一顿，“我们往东北去，迎着洪水去，是死路。可若掉头向西南——”他手指猛地划过地图，从瀛洲、沧州，一路斜斜指向汴京方向，“把灾图、铜牌、生门帖、浮桥图、淤地策，尽数送入皇宫——让陛下看见，让蔡京看见，让所有以为黄河水清只是祥瑞的人，都看见这水清之下，藏着怎样一张溃烂的皮囊！”

风卷起他袍角，猎猎如旗。

“那时，纵使洪水滔天，世人所誉者，非我吴烨之先见，非宗泽之刚烈，而是……”他顿住，望向宗泽染霜的两鬓，望向岳飞攥紧枪杆的青筋暴起的手，望向远处堤上那些佝偻如虾、却仍在挥汗夯土的民夫脊背，“而是这黄河两岸，还有人记得怎么筑堤，怎么守门，怎么……把活路，亲手铺到别人脚底下。”

黄河轰鸣，浪打崖壁，碎玉飞雪。

宗泽久久伫立，忽然解下腰间酒囊，仰头灌了一大口。烈酒入喉，灼烧肺腑，他呛咳数声，却笑得更加开怀。将酒囊抛给岳飞，又抓起吴烨手中炭笔，在那幅灾情预想图的最上方，龙飞凤舞写下八个大字：

**“生门已启，只待君临。”**

墨迹未干，远处堤上忽有号角呜呜吹响——不是军令，是民夫收工的角声。暮色渐染，黄河水由金转赤，再化为一片浩渺苍茫的墨色。归鸟掠过水面，翅尖沾着最后一线天光。

吴烨收起地图，铜牌在袖中微沉。他忽然想起火火姑娘曾指着黄河淤泥说过的话：“这泥看着脏，可攥紧了，全是油性。只要不撒手，总能捏出个形状来。”

他低头，默默攥紧了拳头。

指缝间，仿佛真有温热湿润的泥土，正缓缓渗出膏腴。